C'era 'na vorta...

In mezzo all'assolate campagne,
della prateria romana,
ner sud, indove 'na vorta, 
la pace regnava sovrana.

N'osso de bricoccola,
sputato dalla bocca de n'umano,
diede l'inizzio a 'na storia che de morale,
nun c'era gnente de strano.

'Sto robbo, che pareva come 'n sasso,
sulla strada piena de fracasso,
giaceva tra li fratelli,
spettanno li momenti più belli.

Sarà stato er caso, oppure la sorte,
come se dice, le cose ponn'esse distorte,
da quarche mano cadde n'anello doro,
proprio vicino all'osso e senza decoro.

"Ma come te permetti" disse l'anello,
"ce lo sai che so' d'oro e so' er più bello",
l'osso nun disse gnente, nun poteva parlà,
ma ogni giorno era la stessa cosa da sopportà.

Anche qua, vuoi er caso oppure la sorte,
'na vacca camminava pe' la strada senza giravorte,
je lassò, soprà alli due, 'na cosa dar sedere,
da giorno divenne notte e 'na puzza che nun fa piacere.

St'anello d'oro dar valore umano de mijaja de bajocchi,
seporto dalla cacca de 'na mucca fu nascosto all'occhi,
mentre pe' quell'osso inutile e senza 'na parola,
'ncominciò 'na vita de crescita ancora.

Doppo 'n par d'anni che nun passava nessuno,
n'arberello cresceva donanno le bricoccole ad ognuno,
tutti magnaveno co' soddisfazzione,
mentre nessuno, dell'oro sotterrato faceva menzione.

Se dice che si ciai l'oro ciai 'na sicurezza,
a me, me pare proprio che sia 'na fregnaccia,
quanno ciai fame, 'na bricoccola è la mejo cosa,
l'oro? lassamelo indove sta che riposa.

garziaedoardo@gmail.com

Prima della sera.....

S'acchina 'sto sole, cor callo che cià donato,

n'antra giornata ce saluta e Roma l'hai baciata,

quanto me piace 'sto momento fatto a metà,

ce chi dice ciao a domani e chi deve 'ncomincià.

So' momenti che vorresti, de gioia e d'allegria,

fatti de risate, baci de passione, strette de mano,

ce lo so Roma mia, che 'sto vive pe' te è strano,

me pare anche a me che 'sta civirtà è solo follia.

So' venuti da fora, da lontano, cor soriso farso,

se so' messi nella capoccia che nun sei sana,

c'è er giudice, er deputato e pure 'na puttana,

quest'urtima me pare più giusta cor monno scarso.

A te, nun te frega, sei attratta da du' giovincelli,

de primo pelo, che stanno pe' rientrà,

mano nella mano, come cinquant'anni fa,

occhi fracichi d'amore, 'mmazza come so' belli.

Questo è er monno che te pijeresti attorno,

mica la droga, er rubbà, sfruttà la sofferenza,

indove le donne fanno l'amore a sentenza,

sei Roma, e queste so' pietre che stanno infonno.

garziaedoardo@gmail.com

Come cogliere margherite.....

E mi volgo al passato,
come ultimo sguardo,
nulla veggo, solo vapori, 
s'alzano, e tutto portano via.

Ricordi, esperienze, quasi una poesia,
ogni gesto, azione , forse donare pensiero,
come dire nulla al cuor ch'è vero,
futilità d'una vita, anche s'è sincero.

Nulla prendere, forse l'aria delle passioni,
amori passati, che prendevano il cuore,
musiche, nostalgie, speranze mai passate,
eppur il mare continua con le sue onde.

Sperando a distruggere un futuro,
mai comandato, forse chiesto, a desiderio,
perchè il male che ci circonda vien da noi,
continuo a chiedermi quanto sia veriterio.

Perchè non leggere il passato come fonte di vita,
ed il futuro, abbracciare pargoli e mai finita,
un mondo splendido ci aspetta,
ove ciò che si perde ritorna, ma senza fretta.

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E che te devo dì.....

Perchè n'addio è fatto de promesse mancate,
indove l'ascortà so' solo scene costruite,
n'insieme d'arbe senza li tramonti,
e li giorni nun me pareno sereni.

"Ciarivedemo e spero presto" e si nun te sente,
nun vordì che nun vole, fors'è assente,
allora je scrivi 'sto messaggio ner core tuo,
lo chiudi e lo sigilli pe' dajelo doppo.

Poichè, quanno ciaricordamo delle scerte,
che famo presto a falle, e penticce poi,
quanto ce fa male, quello vicino alli pormoni,
nun batte, se ferma, come sur fiume li tronconi.

E maledici er poi, ch'è più saggio dell'adesso,
perchè te fa capì tutti li sbaji che hai fatto,
e nun te la piji co' nessuno, solo co' te,
che ciavevi l'oro e se n'è annato ner cesso.

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Leggende…..

E Sogno, girando per il mondo, a cercare,
qualcosa di cui varrebbe vivere e sognare,
trovò in quest'insieme così pieno di confusione,
qualcosa in cui trovarsi bene e niuna intrusione.

Questa libertà di vivere, perché così è la vita,
come correre insieme a torrenti, fiumi, mai finita,
è il finire che non m'appartiene, anche se donato,
da coloro che dicean d'amarmi e non sono amato.

Allor, venne in ausilio Pensiero,
cercando di capire dov'è il vero,
che tra imbrogli, parole ed azioni,
riscontrò tra l'umanità, pochi di buoni.

Allor, uomo, sempre instancabile nel copiare,
volle prendere il posto di Sogno, ma nell'amare,
vivendo una vita carezzata dalla Fantasia,
s'unì ad essa dedicandole questa poesia.

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Le albe diranno il vero…..

Quanto ti desidero, e non m'è concesso,
dividere con te, là dove altri non ponno,
parlarti, ascoltarti, baciarti fino a sonno,
quest'occhi che ti vogliono in possesso.

Baciare la tua pelle, sentirne il profumo,
saziarmi del tocco delle tue delicate dita,
non contar mai li secondi, l'attimi della vita,
correre insieme, prati, spiagge, soli ad ognuno.

E piangere insieme, senza paure o vergogna,
stringerci fino a farci male e poi ancora carezze,
sogni, soltanto, ora, ma quando arriveranno certezze,
allora lacrima sarà vera e senza alcuna gogna.

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E' vita, anche questa ...

Cos'è che porta l'onda ad accarezzarti,
come mano che lenisce ciò ch'è ferito,
con quei passaggi lenti e gradevoli,
per chi da mali par essere uscito.

Ed allora, perchè a volte è violento,
lo stesso mare, così gentile, così prono,
quando lo stesso core umano non è domo,
e ribbellarsi a questa aulica volontà, or pronto.

E s'addensan nubi, come note in tempesta,
di musiche che come cavalloni audaci,
s'abbattono con forza, poste, si, belve mordaci,
su scogli per annientare la loro esistenza.

Paion come l'umani, al colmo della loro follìa,
distrugger ciò che faticosamente creato,
finchè niuna cosa viva e tutto azzerato,
sia posta a creazion di nuova poesia.

E s'alzan le nubi, e spariscon dal cielo,
l'azzurro torna e l'onde guariscon ancora,
come nulla fosse, carezzando ora dopo ora,
uomo chiude l'occhi, dicendo: "Dio è sincero!".

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Ascolta!.....

Se il mondo appare spietato,
e nulla all'umano vien spiegato,
dove sono le oasi poste a refrigerio,
e giacer, e riposar, e carezze a sentimenti.

E le armi, da poter combattere, essere eroi,
contro questo potente, sovrumano nemico,
stracciarsi le vesta, scagliargliele contro,
perché c'irride, costui, ch'è alleato del mondo?

Chi? cosa? di tutto questo, può divenirci alleato,
quando il più misero fra l'uomo, non vole esserci grato,
e cerco renne, negli arcobaleni, tiepidi e vacui,
volti a convincere gli umani.

Non ci sarà nulla, del niente, a volontà sovrani,
forse, ancora un po' di musica, posta a dormire,
l'ego di qualcuno, scaltro al volere di dominare,
tutti gli altri ego, come sinfonia ad ascoltare.

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Er cielo s'annuvola sempre…..

E, 'sto ascortà, continuo delle melodie,
ch'accarezzeno 'sto core sofferente,
mentre alla capoccia nun je frega gnente,
godenno de vedè l'antri co' li rancori e gelosie.

E 'sto violino, co' le corde appena passate,
da n'antra, come fosse l'amore,
indove er contatto viè co' la pelle e cor core,
manna 'n pianto de note, musiche sognate.

E nun te viè voja de pensà ar passato,
indove, pischello e pieno de vita, tutto sognavi,
mentre 'sto monno se piegava a te, tu pensavi,
ora, ciai la prova della menzogna de 'sto stato.

T'hanno arrubbato la vita, senza datte gnente,
"che voi" dicheno, comprici de 'sta reartà,
indove quello che ciai, è quello che verrà,
cositte, ce vivi in mezzo, come fosse gnente.

Forse, me pare mejo 'st'ascortà delle note musicali,
armeno pe'n po' dimentichi 'sto risurtato,
è vero, è come bevete er vino e datte umbriacato,
fino ar giorno, te miri allo specchio e vedi quello che vali.

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La storia dell'omo.....e le staggioni...

Quanno vedo la nascita der pupetto,
miro la primavera in modo perfetto,
piove da per tutto, ma co'n amore,
er pupetto pure, piscia co' tutto er core,
seguenno lo sviluppo de 'sta staggione,
fiori e bellezza nun te fanno venì er magone,
er pupo pure, te l'abbracci ogni vorta che poi,
sapenno ch'è vita, viè avanti e nun la fermi mai.

Ora c'è l'estate indove tutto è 'na goduria,
'ncominci a raccoje, nun c'è 'na cosa ch'è buja,
l'omo anche, ner pieno della gioventù,
s'annisconne solo pe' daje de brutto e gnente più,
nun c'è n'antra staggione mejo, tutto è bello,
er grano pe' magnà, er canto d'ogni uccello,
cosìtte l'omo, lo ritrovi gajardo e pieno de vigore,
nun je frega gnente de nessuno, cià solo onore.

Epperò, tutte 'ste fatiche deveno esse compensate,
perchè, ora, 'ncomincia l'autunno e finisce l'estate,
c'è ancora tanto da raccoje, er vigore nun te manca,
anvedi aò, ciai le rughe der terreno e la pelle stanca,
ancora nun te frega, perchè da raccoje ciai tanto,
so' bboni 'sti frutti, anche se stantii arquanto,
eh si! co' l'autunno ch'avanza t'encominci a preoccupà,
questa è la staggione indove vedi che stai a 'nvecchià.

Ora, semo arivati alla staggione dell'inverno,
fa freddo, nun te scalli, ciai poca luce, n'inferno,
eppure, anche lì, t'aritrovi tanto de bello,
l'arance, mandarini, manca solo er canto dell'uccello,
sulle montagne c'è la neve, bianca, come 'na coperta,
mirate la capoccia, se ce l'hai è 'na scena aperta,
cositte, come la fine dell'anno, n'antro viene a vita,
squante primavere so' nate anche se pe' te è finita.

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Ed io continuo a scrutare…..

Mentre s'addensan intorno a me, nuvole turbolenti,
focose a pittar come autrici li sentimenti,
s'addensano come a dolore mostrar, quadro perfetto,
che delli colori ne scelse uno, forse due, di bello aspetto.

E colse il nero, a deposito d'ogni dolore,
come il terminar dalla nascita d'ogni ardore,
poiché il nascondere al buio, proprie sensazioni,
permette di coltivare in cor proprio, proprie azioni.

Come pioggia a tempesta, par dire a semplice uomo,
dammi il tuo cuor che lo piego dato che mai è domo,
così, nell'oscuro che circonda del cosmo, questo colore,
cerco altro pittar che vole il mio core.

E vado, nella borsa delli ricordi, prelevando il bianco,
l'altro color, anche se ormai il mio cor è stanco,
continuo a coprir ciò ch'è all'occhio tutto coperto,
fino a che ogni cosa mi divenga un deserto,

Basta allor, una goccia scura, d'un nero niente male,
ecco, allora, apparir nell'insieme un bel temporale,
che come vita prima arsa, poi viva e generosa,
accoglie, a desiderio di vita, propria sposa.

Ma come può, essere perenne vita a creazione,
il bianco ed il nero che della stessa son negazione,
forse, solo Colui che tutto ha creato,
ha messo nella creazione ciò che in vita non è spiegato!

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Tempeste continue.....

Amore mio, pur sapendo che non m'ascolti,
dato che il tuo è un dormir sonni profondi,
quanto mi manchi, in questa vita insulsa,
ove li desideri hanno l'età d'una pianta arsa.

Forse, è questo viver che segue questa vita,
l'aggrapparsi ad essa, è un ricordo terminato,
ove ogni pensiero par miriadi di frecce al core,
incuranti delle mie silenti urla, non danno onore.

Vedo a me intorno, gratificante collana,
sorrisi di donne e svolazzar allegro di sottana,
continuano a battere sul mio cuore, fan male,
piaceri strani, perversi a dolore d'un mortale.

Passano l'albe, i tramonti, si ferman le notti,
li pensieri, furiosi, s'accavallan distorti,
allor, come lenire silenti e sofferenti piaceri,
ascolto musiche, una volta insieme, come ieri.

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Tormentas continuas.....

Mi amor, incluso sabiendo que no me escuchas,
Porque el tuyo es un sueño profundo,
Cómo te extraño, en esta vida de vapores,
Donde usted los quiere tienen la edad de una planta Arsa.

Tal vez, es este vivo que sigue esta vida,
El aferrarse a él, es un recuerdo terminado,
Donde cada pensamiento es una miríada de flechas al núcleo,
Descuidado de mis gritos silenciosos, no dan honor.

Me veo a mí mismo collar redondo, gratificante,
Sonrisas de las mujeres y el aleteo alegre de Pettanas,
Sigue latiendo en mi corazón, fan malvado,
Placeres extraños, pervertidos a la tristeza de un mortal.

Pasan los amaneceres, los atardeceres, se Ferman las noches,
Los pensamientos, furioso, S'accavallan distorsionado,
ALLOR, cómo calmar los placeres silenciosos y sufrientes,
Escucho música una vez juntos, como ayer.

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Rubando le coscienze…..

Puoi asciugare le lacrime,
il singhiozzar dei polmoni,
rubano, avidi, i ricordi più buoni,
macchiando scritti delle pagine.

Cerco fra le collane del passato,
un pensiero, qualcosa di lasciato,
prendere dalla mente di chi è stato,
ma cosa, se tutto è dimenticato.

Chiudere l'occhi per aprirli solo al fine,
quando il sorriso di donna è aurora,
e gioia di bimbo e urlo d'uomo, ancora,
certo non saran queste poche rime.

Allor, mi volgo tornando desolato,
al deserto che par vivermi intorno,
sapendo che resta solo un sogno,
questo andar che sarà cancellato.

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Ciò è vero amore!.....

È l'amore ad avere la vera forza,
diventa capace di atti di eroi,
anche se vale la prima, mai la prossima,
capisci perché dare non differisce mai?

Qual è il punto se la ragione,
vale il diritto d'amare, o no,
quando dona, non manca mai,
quindi tu, o hai rinunciato o ce l'hai.

L'amore non cerca obiettivi, c'è sempre,
comprendi perché Dio è amore?
puoi passare il tempo, ogni ora,
grande è il suo amore, poco compreso.

I greci lo divisero in scomparti,
solo per far capire il giusto uso,
l'amore è uno solo, per tutto,
anche soffrendo non poni abuso.


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Facciamo un po' di chiarezza.....

Se scrivo tutto quello che penso in poesia, la maggioranza delle persone se ne va via, il problema non sono gli esseri umani alle prese con le situazioni che affrontano ogni giorno e dovute guarda caso, proprio alle indicazioni che vengono decise d'altri.
Io non sto scrivendo che ci sono i "poteri forti e nascosti" che decidono della sorte di quella moltitudine racchiusa sotto un solo titolo: "popolo".
Questi poteri ci sono eccome, e si servono come ogni buon padre di famiglia che si rispetti, di scritti che dicon esser leggi, di consigli, ordini, punizioni, praticamente di ogni cosa necessaria per portare a buon fine il "loro" pensiero, a volte anche di "cani da guardia addestrati" che poi non sono della famiglia dei canidi ma sempre di quella umana.
In tutte le trasmissioni televisive o radiofoniche, sto parlando di quelle che trattano politiche (loro dicono indipendenti, "loro") trattano problemi di lavoro, di società ecc. insomma tutto ciò che può occupare la mente del cittadino in modo da impedirgli di ragionare e vedere in maniera autonoma la realtà della vita che sta vivendo, praticamente dicono che tu sei pienamente libero di pensare ed agire, ma solo ciò che "loro" vogliono.
Qualcuno dirà che sono un sovversivo, altri potrebbero affermare che sono un portatore di lite e che turbo le coscienze delle persone oneste, niente di più lontano dalla realtà, sono solo uno che ha aperto gli occhi e vorrebbe che anche altri li aprissero, perchè il Pensiero, quello con la P maiuscola è veramente l'unica forza che può sconvolgere le menti del popolo, perchè fa smuovere il cervello del contadino, dell'operaio, dello studente, del commerciante, del politico, anzi no quest'ultimo non lo posso mettere alla stregua dei precedenti.
E quando il cervello umano inizia a pensare, non è solo il cervello ad essere pericoloso per "quei poteri" ma tutta la persona.
Ed allora, io, penso, e quello che secondo il mio pensiero non va, lo affronto e lo scrivo in poesia, magari in una storiella oppure una favola aggiungendoci anche una filastrocca se è il caso.
Certo, non sono veloce quanto alcune mie amiche, tra cui una certa neutrina, non vado a certe velocità, però penso e ciò che scrivo (ad eccezione dei miei scritti a mia moglie che non c'è più) però penso, discerno, e scrivo; la maggioranza delle persone non è d'accordo con le mie poesie? E' perfettamente normale!
Io, ci dormo sopra, non ne faccio un dramma, però continuerò a scrivere anche se nessuno vorrà non dico commentarle, ma nemmeno leggerle.

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L'uomo….. er capo…..

Ho scritto pace e non sono bravo a portarla,
ho scritto cibo e ho fatto morire di fame,
ho scritto innocenza e ho portato il dolore,
ho scritto amore e non ho concesso il core.

Poi, scrissi guerra, e mantenni bene la parola,
dissi violenza, e tutta la terra ne divenne piena,
lavoro per tutti, mentre curavo la mia avidità,
trovai verdi prati, acque pure, e lasciai deserti.

Me guardo nello specchio ogni mattina,
me dico che so' bello e gajardo,
sento urla, grida, sofferenze e lamenti,
nun me frega gnente se viveno de stenti.

So' lontano da tutto questo, co' li miei fratelli,
semo pochi ma sparzi ner monno, tutti belli,
comannamo er monno senza distracce,
da quelli che soffrono e ce dicheno parolacce.

Dicono che come uomo, sono simile a Dio,
a volte mi convinco che al posto suo ci sono io,
non importa quello che sono o sto realizzando,
io, sono l'uomo, il più grande, senza nessuno accanto!

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Io.. da solo...

Te lo ricordi amò quanno nun ce fregava gnente,
vivevamo 'na vita fatta solo der presente,
quello che ce circonnava nun valeva l'aria,
io e te, tutto er resto solo monnezza varia,

E questa vita, così breve e intensa, 
eravamo du' moscerini nella vita immensa,
fatta de poche certezze e tante farsità,
che bella la gioventù, quanno ce se po' amà.

E' vero, ce so' li fiji ma che me frega der futuro,
quanno te nun ce sei e 'sto core è diventato duro,
s'addorcisce solo cor ricordo de quanno ce sei stata,
'mmazza quann'è stata breve 'sta giornata.

Quarantacinque anni assieme, 'na virgola sortanto,
su de 'na frase che nun javemo scritto accanto,
perchè 'sto tempo traditore t'ha voluto portà via,
proprio nun valemo gnente, meno de 'sta poesia.

Allora continuo ad ascortà le musiche ch'amavamo,
un modo pe' fatte rivive dato che potenti nun semo,
ed io continuo a scrive de te, legannome 'ste stelle,
rimirannole tutte, una pe' una, tanto so' belle.

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L'evoluzzione...

Perché er si oppure er no,
è diventato un forse, ma nun so,
le parole nun so' sempre tracciate,
da'n ferro rovente come cicatrici segnate.

Oggi, co' 'sti maghi della chirurgia,
riescheno a cambià la facce e le coscenze,
cambieno li vortafaccia e le riverenze,
ponno cambià tutto, no er senso de 'sta poesia.

Epperò a pensacce bene, me preoccupa assai,
se uno s'evorve, deve pe' forza cambià,
nun po' esse stantio, nun se deve accontentà,
perché, allora, solo er male s'evorve ormai?

La risposta ce l'ho leggenno le Scritture,
indove se dice der peccato,
che ha da esse pienamente compiuto,
è 'na forma d'evoluzzione, quelle pure.

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Écoute-moi!

Risvegliando i giganti del passato,
proprio là dove medico par il presente,
d'una medicina che ai più è assente,
dato che basta dir: ciò ch'è stato è stato.

Ritrovar, parmi bene, esser in una foresta,
udir come canto d'ugole innocenti,
schiave del proprio io, ad esse serventi,
voci che ad urlar, prone parevan ad ogni vesta.

Dicean in coro: "volge pensiero ad azioni,
che cambiar nulla ponno allo scuoter d'albe,
idee nuove, di pensieri vecchi, e vite stanche,
continuando a pensar d'essi se cattivi o buoni.

Tornare indietro da passato verso futuro,
chiedensi a cuore ed umana ragione,
perché dissi si a tale azione,
quando lo stesso, del diamante par più duro.

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Er Mulino, l'acqua, er tempo...

Er mulino, verso la fine della vita sua,
volle fa 'na richiesta a quell'acqua,
ch'era la sua compagna, ferma e sciatta,
affinché ritornasse fresca e pura.

"Amò" disse, "aricominciamo da capo;
je dimo ar mugnaro de riaprì er corso,
in quattro e quattrotto,
je do' giù de brutto!".

L'acqua, co' 'na carma dovuto ar tempo,
je disse ar mulino: "caro compagno mio,
l'omo distrugge la vita e se la pija co' Dio,
ma nun potemo ripijà er passato sortanto".

Ora ch'er tempo ha pittato n'antro quadro,
nun c'è più er mugnaro né l'acqua passata,
ogni cosa prima presente, ora se né annata,
vivemoce er presente, co' quello che c'è stato.

garziaedoardo@gmail.com

'Na vorta a cena.....

Quanno er core, continua a batte insoddisfatto,
dissi fra me, ma non parlanno solo co' me stesso,
nun è quello che je piace der piatto,
allora, dissi, cos'è che te rosica adesso?

Quanto me pare duro cercà de parlà cor core,
vol'esse sortanto lui, quanno se lamenta,
a scoprì quello che se nasconne dietro la tenda,
quello che ha messo pe' coprisse l'onore.

Te pare d'aveccene sortanto uno, lì 'ndentro,
invece ce n'è n'antro e spesso te comanna,
e quante vorte te grida e s'ariccomanna,
de ribbellasse a tutto quello che te viè incontro.

Dissi a voce arta: "cosa te rode adesso?",
indentro, proprio lì, 'na stretta che me fece male,
"scusame" rispose "oggi so' proprio un funerale,
leggo belle storie e la mia è annata ar cesso!".

"Nun è vero" risposi co' coraggio, sur dolore,
so' passati du' anni da quanno s'è nè annata,
dorme e nun riesco a svejalla, è 'na fregata,
quanno chi po' la sveja, sarà la festa dell'amore!".

La stessa mano che je strigneva er collo ar core,
'ncominciò ad accarezzallo co' delicatezza,
pe' me e pe' lui era 'na situazzione de dorcezza,
ce facette capì a tutt'e due, cos'è er vero amore.

garziaedoardo@gmail.com

Il quadro...

Ricordi? quel fiore pieno di profumo,
quando in te, forte era la primavera,
poi, un dì, venne di colpo la sera,
a cancellar le stagioni vissute in sogno.

La speranza d'un vivere con lei, perenne,
mentre poni, continuo, domande al cuore,
chiedergli perché esiste una fine all'amore,
nessuno può risponderti in modo solenne.

Allora, taci! non vorresti, ma lasciala andare,
non lei, è già via, sono i tuoi ricordi, il tuo prato,
il tempo non t'aiuta, non vole esserti grato,
quello t'è stato concesso, non pretendere oltre.

garziaedoardo@gmail.com

Questo so' io…..

Se dice che l'arte, le voje, li sentimenti,
so' com'er foco che brucia forte,
nun basta n'oceano a spegnelo, a vorte,
perché te pijeno er core, e so' tormenti.

Quanno, doppo 'na carma micidiale,
t'ariva l'imprevisto scuotennote er presente,
sei preso da'n vortice che te confonne,
tutto voresti, meno quello che ciai, e fa male.

La natura, fa er corso suo, senza badatte,
t'aritrovi quello a cui nun ciai mai pensato,
è vero, nun sei er solo affà 'sto tipo de sordato,
oggi è toccato a te, nun to devi scordatte!

Allora, te ce metti d'impegno a insegnaje,
de nun pijassela co' Dio pe' ciò ch'è accaduto,
mentre indentro ar core tuo, nun è solo piovuto,
de fora, devi ride, com'ar cinema e magni fusaje.

Pensannoce bene, ar peggio nun c'è mai fine,
me pare accattivante 'sta risposta detta,
io ce lo so che nun so' nessuno a daje fretta,
mentre la vita sta co' me a giocà co' le figurine.

E quanno viè da me dicenno che sarebbe ora,
je dico d'annassene perché so' sempre occupato,
risponne: aricordete! e io, me lo so già scordato,
doppo er foco, ce so' le macerie, è n'avventura!

garziaedoardo@gmail.com

Il Carosello...

Abbatti con l'onda del pianto,
invadi, distruggi, quel muro d'orgoglio,
non si può vivere d'attimi soltanto,
ma Dio dirà a morte: "non ti voglio!".

L'odio serve a muovere le folle,
il male è il suo cibo, attrae gli umani,
saper che il Creator questo mai volle,
serve a chi soffre, e del viver fa sforzi vani.

Idea geniale divenne quella "cosa strana",
l'uomo scoprì la forza del pensiero,
niente prigioni, solo libertà, se pur vana,
ma se vien dall'uomo stesso, può esser vero?

Continua così, tra musiche languide, a volte ribelli,
la vita dell'uomo, cerca invano la felicità,
passati sono l'anni e gli errori son quelli,
pare un ritornello la speranza del nuovo che verrà.

Orde di cervelli, posti a capire dove si sbaglia,
"ho trovato! Forse è così, però se..." continuano le idee,
ed errare, sì! senza preoccuparsi d'altrui doglia,
è l'umano mondo, che ci accompagna tutte le sere.

garziaedoardo@gmail.com

E, io, ciariprovo sempre.....

Pe' me è 'no sforzo, capì er core d'ognuno,
difficile da capì, da corregge, so' tanti li gusti,
'sto monno, vario, pare un campo pieno d'arbusti,
indove ce poi raccoje ogni cosa de quarcuno.

E che ce voi fa, cositte pare 'sto monno,
chi viè dallo spazzio, nun ce capisce gnente,
senti dì ch'è normale dall'occidente all'oriente,
vedè 'sto monno che s'arincorre come un girotonno.

Ma, possin'ammazzavve, possibbile ch'er vostro raggionà,
divenga come 'na perla brillante, leggera e fugace,
indove pochi viveno e dicheno di chi giace,
"poretto, ciaveva le perle e nun riusciva a falle valorizzà".

'Mmazza che monno ipocrita e cattivo,
dicheno che nun te poi avvicinatte,
'sto veleno della verità, po' anche attratte,
ma, è mejo er loro, a vista pare er giulivo.

E io, continuo a scrive pe' tutti, ma nun va bene,
perchè chi je va contro, senti dije che so' come le sirene,
t'encantano co' le loro voci, pareno sincerità ma so' piene,
de farsità, mejo ascortà er monno, ce conviene.

E allora, me domanno s'er monno,
fatti da 'sti proff. indove la raggione,
è fatta dar chiacchierà, ma senza soluzzione,
perchè pare giusto, fa er girotonno a conclusione.

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Dall'albe ai tramonti...

A fronte di ciò che l'uomo s'è perso,
mi volgo a guardare non le ricchezze,
fatte per gli allocchi e le loro certezze,
quando al fin di tutto, nulla è più terso.

E guardo, ed ascolto, e sento di amare,
ciò che natura, madre generosa e leale,
posta dal Creator a generar ciò che vale,
come suo messaggio da non ignorare.

E perché quando il nostro ardor è potente,
non vediamo il bello dei fiori, del cibo, di noi,
forse il potere dell'ego che vuol prima e non poi,
e quando capiamo, è tardi e di vita resta niente.

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La donna…..

C'è chi dice che ce vol'er core,
antri, risponnono che basta er sorriso,
oppure guardaje le labbra der viso,
è la donna, nun ce vole antro pe' l'amore.

A vorte, so' du' occhi che pareno braci,
'no sguardo profonno che te rimescola,
nun capisci gnente, sai solo dì: rieccola,
è la donna, creata pe' facce divenì audaci.

Capisci er perchè ner cosmo de 'st'accidente,
quanno ner caos se 'cominciò a mette a posto,
perchè doveva essece l'ordine ad ogni costo,
tuttora, l'omo co' la donna, nun ce capisce gnente.

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Continuo a cercarti…..

Perchè, questo amore, più forte della morte,
ad essa s'arrende e tutto lascia,
vita vince ma per poco, poi accetta od ascia,
troncano tutto chiudendogli le porte.

E m'avvalgo, sapendo d'esser impotente,
m'aggrappo, a futuri incerti, che alla bisogna,
s'arrendono anch'essi a realtà d'una gogna,
da miei fratelli in Adamo, da tutta la gente.

Continuo a cercarti, nelle rade praterie,
che son li miei pensieri, sempre passati,
dato che basta un sol attimo per essere andati,
restando al presente, solo fantasie e reali bugie.

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Bisogno d'amore…..

Ed io, cerco amore, non molto diverso,
da quello d'altri, poiché tutti lo vonno,
t'accompagna dalla veglia all'ultimo sonno,
chiuso, con catene, o pur libero ed estroverso.

E lo chiamo a voce intensa, urlando o supplica,
come bisogno di vita in armonia musicale,
lo cerco in un mondo che mai vale,
il valore di questo, e che il mio cuor implica.

E non volli mai, nel passato, se pur recente,
dato che pormi a vantaggio di realtà passate,
ora, lui non c'è, mentre altre cose paion cessate,
e son solo, con solitude prona a mente.

E voce, ascolto, come venir da lontano al mio cuore,
"donami, ti prego, un po' della tua musica, delle note",
lei, che dai miei ricordi, come voci ignote,
continua a confermarmi il suo amore.

Ciò che non esiste più, a vivere continua in mente,
"devi vivere, per te, i nostri figli e tutti i fratelli,
continua ad amare, sono sempre loro, quelli,
non t'è concesso piangerti, ma amare intensamente".

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Ascoltando canti di natura…..

Figure che legano, come lacci per scarpe,
questo camminar anche se diversa par la via,
e quel vociar, continuo, cantilena d'una poesia,
m'avvolge, anche se l'ore non paion tarde.

Ecco! come tal quiete continua nel crearsi,
e pur niun movimento al dì par desto,
se non carezze donate da un cuor onesto,
a fiori che continuano ad alzarsi.

Volgermi pensiero a coro di natura,
come api senz'ali par moltitude d'uomo,
che Terra riempì con cor mai domo,
com'è bello tal vivere su creazion pura.

Allor, perché veggo al dì sofferenze,
e ponsi regole, ordini, ribellion ad oltranza,
ardor che uscir non ponno da niuna stanza,
ecco, queste son dell'uomo, reali sentenze.

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Nun po' fenì 'sto ricordo…..

E, quanno 'sto fiore, ormai lontano,
dalle idiote vanità de 'sto monno,
se ferma affascinato dar girotonno,
che l'omeni seguiteno a fallo, invano.

E nun se rende conto delle loro ottusità,
perché nun capisce quello che cianno davanti,
guerre, malattie, povertà, tutto all'istanti,
e la fame che dice: "prima o poi v'arriverà".

Se nasconne come fosse preoccupato,
perché ce lo sa e bene,
come Ulisse cor canto delle sirene,
se continua ad ascortalle va a morì ammazzato.

E se chiude, indentro, come volè riparasse,
dato che li guai, li ricordi, er tempo della gioventù,
è solo vento che passa e nun ritorna più,
ed è come bagnà le piante pe' nun seccasse.

Ma quelle de 'sta vita, che so rigojose,
pronte a teneje testa alli calori der male,
pareno li guardiani ar proprio funerale,
fiori a unisse co' l'api, matrimonio de spose.

Quante cose che te sei sparambiata, fiore mio,
epperò, quante cose che me mancheno ner core,
ce lo so' anche 'sta sofferenza po' esse amore,
st'aritornà de ricordi sofferti che sarebbe io.

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Memorias... tiempos pasados...

Ricordo, ancora, quei momenti,
quando scoprii quel fiore,
unico, nell'insieme, a irrompere nel cuore,
il più delicato fra i sentimenti.

Quando, ancor acerbo, cercar qualcosa,
nel mondo di sirene sempre in canto,
ove il profumo non era per me soltanto,
eppure, solo lei, voleva donarmi la sua rosa.

Con quali mani, toccar li petali suoi,
ch'ella avea come collana,
profumo unico, anche se da sottana,
venne coperto all'occhi, non solo miei.

Giorni meravigliosi, ove ogni temporale,
anche se volea dividere noi due,
durava solo il tempo del muggir d'un bue,
mentre ora il tempo ha tagliato ciò che vale.

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Ar mercato..... de 'na vorta...e d'oggi...

T'arzi er mattino, speranno de trovà,
quello che nun ciai e che vai a cercà,
anche se li mercanti pareno li stessi,
cerchi sempre quarche vorto novo,
poi, t'accorgi che loro nun so' fessi,
e cercheno de rifilatte lo stesso ovo,
ciaritrovi pure la moje der centurione,
chissà perchè, a lei je va sempre benone.

'Mmazza quanta robba che te vonno venne,
ciai pure li schiavi ch'er monno pretenne,
eh si, perchè lavorà sotto er sole,
nun è come annà s'un campo de viole,
allora anzichè pijà li paesani che so' cari,
'na decina dell'antri nun importa er colore,
un po' de magnà e je dimo che lo famo con amore,
cositte nessuno po' di semo avari.

Certo, adesso le cose so' cambiate,
co' l'ora legale javemo aumentato le giornate,
nun c'è più l'impero, ora ciavemo la democrazzia,
nun guadagna solo Cesare, ma anche mi zia,
dicheno che tutto 'sto lavoro è pe' l'umanità,
io ce vorrebbe crede, me piace l'omo co' dignità,
m'allora, perchè sento sempre odore de fregatura,
nun è che 'sti capi, me prepareno la vita più dura?

Questo passà de ore e merci in cambio de bajocchi,
pareva n'orgia voluta solo pe' l'allocchi,
perchè tutti te vonno rifilà quello che javanza,
e se nun copri quarcosa, nun te fanno uscì dalla piazza,
senti 'na voce che nun grida da lontano,
"nun se ripija 'ndietro gnente" e nun era napoletano,
indentro ar core, dichi che nun te fregheno più,
come sempre, aspetti 'na settimana pe' riannà laggiù.

garziaedoardo@gmail.com

Tutto cià 'na fine...(meno ch'er sogno)

Ner deserto, pieno de turistiche carovane,
indove erano mejo li pantaloni che le sottane,
perchè tra l'insetti vojosi e li scorpioni,
ereno mejo che sarvasse da tanti perdoni.

Cositte, sognanno de parlà ed ascortà la Sfinge,
me so' aritrovato co'n poeta e pittore, 
indove l'ho visto impegnato a tutte l'ore,
n'artista che tutto scrive e tutto dipinge.

Mentre quell'ammasso de pietre, immobile ner tempo,
subbiva er callo solare, er vento e non sortanto,
perchè quarche pietra cadeva pe' li turisti,
li quali se la metteveno in saccoccia e nun ereno tristi.

"A vorte" pensava la Sfinge, sola co' tanta compagnia,
"piacerebbe sentì dall'omo verità e nun solo 'na bucia",
mentre er callo picchiava e de brutto nelle capocce,
che dell'umanità pareveno come tante bocce.

Fra le cacche delli cammelli, quelle delle bestie servagge,
proseguiva er silente d'ella a fronte de tante disgrazzie,
"a conti fatti" disse ner silente chiassoso delli millenni,
ho visto, tante storie, poche glorie e sconfitte perenni!".

"Cara Sfinge mia" dissi, entranno de core nell'argomento,
" ma che te credi, che chi t'ha costruito è pieno de tormenti?,
nun je frega gnente delle sofferenze nè delli probblemi,
sanno solo che deveno spreme l'umani pe' vive sereni!".

Cositte, questo monno, pieno d'arroganza e avidità,
s'aritrova, com'er conto dell'oste su 'na trattoria,
a chiede d'esse pagato prima che se ne vanno via,
mettenno nella saccoccia, un pagherò che nun riscoterà.

garziaedoardo@gmail.com