Aucute moi.....

Quanto fugace e vana par dell'uomo l'umana gloria,
e pur continua nello scrivere l'atti suoi come storia,
ed insegna alli figli, propri e di altri, lezioni di vita,
come simboli di gesta fatti da umani, sempre avita.

Oh, com'è inutile, apprendere da umana sconfitta,
il percorrere stessa strada, di ricordi in soffitta,
là, dove ogni cosa, vien posta a dimenticare,
et umano, curioso, va perennemente a scrutare.

E pur, tali azioni, non dovrebbero, a vista mostrarsi,
come uomo a propri errori continua nel prostrarsi,
mentre morte, come appassionata amante,
a lui s'è attaccata e lo segue in ogni istante.

Allora, a che pro fare continue esperienze,
di vita ch'è già vissuta e decisa a sentenze,
l'uomo è stolto, dal momento della nascita,
rimescolar d'esperienze passate, par crescita.

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Foto antica…..

Quanto stolto pare, dell'uomo il suo pensiero,
scorre in quel torbido liquame, ch'è vita terrena,
son migliaia gli anni, e la stessa non è serena,
eppur cerca sempre, di pulire tal sentiero.

Cercando, pria o posto, una sicurezza,
basata non sull'amore, bensì la cattiveria,
assoldando l'invidia, l'egoismo, e miseria,
donò a proprio fratello, sofferenze e mondezza.

E corre, in questo vortice di onnipotenza,
come se niuno, possa vederlo nello spazio,
sono conti fatti da umano, avido e mai sazio,
convinto d'aver tutto al suo ego, resterà senza.

"Io erro" dice l'uomo, urlando ad alta voce,
"mi pento" afferma, per poi sempre continuare,
tutto ciò che appartiene a lui, cioè il male,
"mi assolvo" credendo d'esser colui che conduce.

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C'era 'na vorta..........

Un giardiniere posto a curà le piante e li fiori de 'na villa padronale,
pijò cor core 'sto lavoro, anche e perchè er prato nun era mica male;
cositte, ogni mattina s'arzava presto pe' rincurà tutto er fiorame,
ogni fiore o pianta, li salutava tutti e tutte come fosse er re der reame.

Con quale cura, delicatezza, carezzava i giovani petali delle rose,
je parlava come un padre ch'accompagnava le fijie a diventà spose;
li padroni della villa lo pijaveno come uno n'pò matto,
ma se lo teneveno caro, perchè da quanno c'era lui, er prato era fatto.

L'animo dell'artista, 'na vorta lo convinse a creà 'na statua de fiori,
facennoje un vestito che nessuna sposa poteva avello, era de mille colori;
messa vicino a 'na fontana zampillante, pareva 'na donzella a bere,
'na mano a coje l'acqua, l'antra che t'envitava a godè d'ogni piacere.

Era de 'na bellezza che chiunque la vedeva restava estasiato,
li padroni della casa, a vedella così bella, ereno senza fiato;
ogni giorno, er giardiniere je inumidiva le radici delli fiori,
perchè usava dire che se li tajiava pure loro soffrivano de dolori.

"Quanto sei bella!" usava dire, "de te me so' 'nnammorato,
'stamo insieme pe' tutta la vita o fiore delicato!";
cositte, ogni giorno ch'aspetta la sera e dopo viene la notte,
'sto giardiniere 'ncominciò a fa le cose sue un po' distorte.

Er prato 'ncominciò a soffrire, je mancaveno le sue carezze,
l'arberi s'arinsecchiveno e le gardenie ereno piene de tristezze;
lui continuava a curalle ma er core suo era solo pe' la statua de fiori,
la gelosia se sa, fa er pajo co' l'invidia e a chi je tocca so' dolori.

Tutti li fiori chiesero ar vento e ar sole de bruciaje 'sta bellezza,
pure loro, invidiosi, lo fecero subito e co' inaudita freddezza;
a nulla valsero le assidue cure der giardiniere 'nnammorato,
poco pe' vorta, la statua divenne tutt'un fiore appassito e abbandonato.

Ora er giardiniere riprese a curà ma no come prima tutto er prato,
er core suo era distrutto, nun capiva er come, s'era tutto guastato;
li fiori der campo cercarono de rinfrancallo co' profumi e colori,
cose che prima nun c'ereno mai state, a prova pe' lui, delli loro amori.

Quarcosa era cambiato ner core der giardiniere,
alla fine der giorno, passanno vicino alla fontana, come tutte le sere;
carezzava co' delicatezza, quella che 'na vorta era n'opera d'arte,
nun c'aveva er coraggio de tojie le ramaje secche della sua "parte".

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Porquoi,.....

E pensieri, diversi, come sono le folle,
avvolgono ogni dì, delle persone i cuori,
a volte lasciano che siano dei due gli amori,
altre e non son poche, par pentola che bolle.

E suoni, toccan li tasti d'un pianoforte,
altre, si sente pianger il violino,
e colli e monti s'alzan fra loro, più vicino,
amanti che si promettono il falso sotto le coltre.

Allor, perché sento voci piangere silenti,
mentre li governi chiudon le finestre,
poiché il fuori, nelle vie, sento cose asperse,
come il non infastidire il potere con lamenti.

E' il senso della giustizia che par sia piegato,
donando al falso tante, intense, onori e gioie,
dicendo che il mondo è continuamente in doglie,
mentre popolo soffre, il potere s'è di lui dimenticato.

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Continuar volli…..

E m'arrischiai a veder cosa ci nascondi,
l'angolo posto al mio lato,
ove ogni voce ed urlo è dimenticato,
quando il cuor mio disse d'andar e rispondi.

E vidi ciò che il mondo tener volle,
come vani trofei di vittoria,
che lo stesso cerca sempre e solo a gloria,
coperto a vergogna delle folle.

Volevo togliere, tra le cose belle,
tutto quello che per soffrire,
posto ad esseri malvagi a divertire,
veniva legato allo splendor delle stelle.

Quanta stoltezza ponsi all'orgoglio del mio io,
come melma, cercavo di possedere,
qualità eccelse, ma senza voler vedere,
la terra e il mio fango ch'eran lì e non Dio.

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La donna...

Un fiore è la cosa più delicata,
ed a volte par esser la più forte,
anche la donna lo è, come a volte,
lo dimostra nel suo veder la giornata.

Per uscir dal luogo ove la cattiveria,
dei propri simili e tradizioni,
par come asfalto coprente altrui azioni,
ne apre il manto come forza imperia.

Quando, invece, la si lascia con la natura,
ella s'apre al donar li suoi profumi,
così è la donna, va oltre li costumi,
che della società umana par sia la più pura.

Carezzar, per chi pote, la sua pelle,
par toccar li petali d'un fiore,
se la sposi, ella t'offre il suo amore,
sta a te aver gl'inferi o le stelle.

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Nun basta er profumo der fiore…..

E m'arivedo ancora, quanno,
pischello e cor cucchiaro,
me so' aritrovato,
prima de salì dar fonno,
cercanno dar bujo er chiaro,
e me pareva un girotonno,
indove chi scappava s'era fermato.

E m'aricordo le botte, avute e date,
senza musiche, se non quelle de sofferte,
perché lo scopo era de sparijà,
le idee, li frutti, ed ogni cosa donate,
de proteggese dar monno, come le coperte,
sapenno che dall'inizio, nun te poteveno sarvà,
perché er tempo nun l'avevi convertito.

E cresci, te sposi (se poi) e fai li fiji,
te, er passato tuo, nun poi dimenticallo,
a mala pena sei riuscito a chiude er portone,
ecco, vedi, se n'apre n'antro e nun ce so li giji,
fatto dalli stessi problemi nun poi scordallo,
te viè voja de sbatte tutto e daje 'no scossone,
ma 'na voce dice che devi affrontallo.

E allora t'aritrovi quello che nun volevi,
perché er monno è carogna,
nun te lassa gnente pe' sarvatte,
nun te basta un mannallo a morìammazzato,
perché lui, cor passà der tempo, ancora s'è sarvato,
e te, cercanno de sarvà la famija, perdi tutto,
nun riesci a sarvà te stesso, tutto è 'na gogna.

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'Na lezzione…..

Un moscone grosso com'er pollice de 'na mano,
se mise co' gesto sfacciato, sopra un bocciolo de rosa,
ripulennose le zampe e lassanno lì quella "cosa",
ricevenno dar fiore un: "a screanzato, armeno fallo piano!".

"Ma nun vedi che so' n'opera d'arte" disse er fiore,
"dono dell'omo alla donna sua, pe' li momenti de passione!",
"certo che ne dichi de frescacce" rispose er moscone,
e s'aristrofinava sur petalo, rubbanno er profumo cor core.

Mentre proseguiva 'sto colloquio, in arto, volava 'na tortorella,
sarà er caso, l'aria, fatto sta ch'er moscone scappò via,
lei, come tutti li volatili, libberi, declamanno 'na poesia,
da lassù, fece volà sur fiore, 'na cosa mica bella.

Passò er buttero e guardò er roseto in fiore,
notò er bocciolo pittato dallo scarto dell'uccello,
così com'era nun je pareva più bello,
co' le forbici lo potò tojennoje tutto l'onore.

Notanno er fatto, disse er moscone, "so' tutti come l'umani,
le mejo cose, le mejo parole le ricevi cor domani,
poi esse er mejo, er nummero uno ner vive 'sta vita,
basta 'na "cacca" de 'na tortorella e pe' te è finita!".

Cositte er bocciolo, che s'aricredeva er predestinato,
come premio a folli notti d'amore,
pieno de cacca, annò a riempire co' disonore,
lì, indove tutto se marciva, in terriccio modificato.

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Al fin… tutto si comprende!

Nel silenzio assordante della tua mente,
par che voglion dirti o vecchio,
bisbiglio sottile in voce potente,
"puoi tu, riempir di speranze umane, un secchio?".

Quanti, nascono ai bordi di campi e strade,
viaggiano su auto, aerei, moto o pur a piedi,
ognuno a far l'interessi loro, anche se non credi,
son tutti fratelli nostri anche se diverse le contrade.

Allor si che ti veggo, vecchio mio, in te stesso,
aggrappato a vita di quel legnoso gambo,
ormai t'è divenuto odioso anche il suo stampo,
il mondo più non t'appartiene, non c'è adesso.

Poni, ti prego, flebile cuor a tal dilemma,
in questa terra, ognun sceglie da padrone, propria via,
la vita è breve, come questa poesia,
allor, perché del futuro, continua a farsi lo stemma?

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Nature…..

Bella sei o natura, quando ci concedi,
calore, energia, vita a stanche membra,
crudele diventi se permetti ad umani,
rivivere ciò che ricordo ormai stenta.

Divieni gemma, quando ogni anno rivivi,
collier di diamanti, sinfonie di musiche, splendida,
veder su te li umani trascorsi e quelli presenti,
parte che non vorresti mai aver di rendita.

Par dire a tutti: "torno ad ogni tempo fissato",
come unico ed immenso messaggio d'amore,
è poca cosa vedendo da umano ciò ch'è stato,
ma è meraviglioso quando fai sorrider signore.

Sai bene quanto ego abbiamo nel nostro cuore,
e pur tutto lasci sperando che umana realtà,
comprenda quanto sia portante il rispetto e l'onore,
verso te, le tue leggi e nostra gioventù che tornerà.

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La carezza…..

Oh come par delicata mano tremante,
son carezze come su petali o poesia,
è pur sempre rosolio o unguento posto in via,
per chi abbisogni d'affetto non amore stagnante.

A vecchio, voglion dire: "coraggio, non è finita!",
mentre infante le desidera come il cibo,
allor sovvien capire che non è un rito,
è il non averle o darle ch'è vita mal gestita.

A volte escon da labbra di donna,
altre, son baci di chi ama, pieni di passione,
sempre carezze sono, ed è tale sensazione,
ch'essere umano cerca, mentre umanità inganna.

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L'attimo…..

Piegansi, mente, cuore e corpo,
allo scrutar di nuove gemme,
sovrane imperiture di gioie,
primavera, mai stanca a novelle.

Tale ascoltar con l'occhi fa dell'uomo,
pensieri soavi, passati rancori,
messaggeri di tempi passati ed amori,
di cui tal essere par non divenir mai domo.

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Il Falco...

Scruti con il tuo sguardo acuto,
l'apparente tranquillità del verde,
t'elevi con silente potenza,
in quel che sarà mortale volo.

Sfidi gli strali del vento,
con le sue imponenti raffiche,
per te è solo un momento,
la tua fiera bellezza mi stupisce.

Noi, con il nostro continuo progresso,
facciamo venir meno l'interesse,
tu, delle leggi che regolano l'uomo,
ti prendi gioco, il tuo furor mai è domo.

Portami con te, lontano dalla terra,
ove il volar non mi faccia veder la guerra,
le brutture, gli ego, l'ipocrisia è ciò che odio,
perché allora le vedo, con chi sale nel podio.

Le sofferenze, la morte, il futuro di chi ci ama,
il nulla di chi ci ha amato e nulla or più brama,
tu, nell'alto del cielo continui a volare,
l'uomo, sulla terra, non vuole più amare.

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'No scampolo de vita.....

Nun me ricordo s'eri ar mare,
accovacciato, chinato a guardare,
fissavi l'acqua come a volè cercà,
quarcosa che nun riuscivi proprio a trovà.

Eri pijato da quell'annà e tornà,
come tutti li ricordi che volevi aripescà,
quanto tempo ciai passato co' li ricordi,
me pari 'na nave che nun coccia li porti.

Rifiuti 'ste reartà come a venì da lontano,
pare l'acqua che bagna er sasso e nun è strano,
ner tuo silenzio assordante che nun fa 'na piega,
te sentivo dì: "che me frega, che me frega.....".

Eppure, me pare ch'è stato bello 'sto viaggio,
prima corevi nella vita, ora te la piji adagio,
e quer sasso sempre più bagnato,
t'aricconta er tempo tuo che se n'è annato.

Mentr'er sole che prima coceva la capoccia,
nun te scalla più se la pijasse in saccoccia,
'st'acqua, avanti e dietro, come un ritornello,
te fa capì che la vita è stata un sogno bello.

Ce lo sai, che come la risacca, fa er corso suo,
com'er lavoro, n'antro ha preso er posto tuo,
così giovane e fiero, cià donne lavoro e allegria,
je manca 'na cosa ch'è solo tua, er fine de 'sta poesia.

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Est la vie.....

A che pro lo stravolgere proprie gesta,
come un cancellar da folta lavagna,
divien come mare che ogni onda a riva bagna,
cancellando scritto che a sabbia desta.

Così, quel che di futuro posto a documento,
venne scritto con il sangue di chi ha sofferto,
come a monumento indelebile ed asperto,
venne tolto come fatto mai in avvento.

Neanche il cambiar di vite, a testimonianza,
di risultanze poste in passato,
ponno modificar ciò che di umano è stato,
decider di vite, passioni, uscir da tale stanza.

Vedi oh uomo, tale immenso potere,
 che tempo ha nelli suoi secondi,
attimi di vita non più fecondi,
a fermare volontate poste ormai a giacere.

E pur le azioni del presente,
par sconvolgere li pensieri,
di coloro che guidan vari sentieri,
proni a ciò che c'è ma è assente.

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Compagno d'angosce...

Oh come paion veloci, li specchi, a mostrarti,
il risultato d'una vita di passi falsi e d'errori,
passato d'una volta ch'era futuro, vani onori,
davanti quel bicchiere e l'occhi a fissarti.

Oh come strugge lo core pensando lidi mancati,
e fiori, una volta pieni di splendore,
dove ciò che contava era il momento dell'ardore,
tutto svanito, come un vapore, e son scordati.

Cerchi, disperato, tra il bicchiere e la mente, 
quello che non hai disposto in parte ormai,
e labbra, poggiano sul rosso liquido e vai,
un sollievo che non può esistere è perdente.

Vedi ed ascolti persone come te, tempo sprecato,
par meglio veder ondeggiar il rosso scintillante,
ora, è così prezioso, come posseder diamante,
sapendo pria che consolarti non pote, l'hai consumato.

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Les temps est venù...

E' una porta che si chiude a soggetto,
serve, forse, che si cambia aspetto?
magari, vale il sopportar dinieghi altrui,
mostrar falsa gaiezza in luoghi ancora bui.

Vedi come altri, consumano il loro,
ognun dice che solo il proprio è tesoro,
allora, perché, tu o tempo mostri il vero,
facendo capir che il nostro non è sincero.

Forse provi gioia, a invecchiar l'esseri umani,
a te non pensano, finchè non c'è più domani,
perché il futuro vien già chiamato ieri,
e per ingannarlo, i lor pensieri non sono sinceri.

E t'accorgi solo ora che tutti i no con grazia donati,
erano reali come il tempo, pur se da te rigettati,
donando te stesso all'inebriante bevanda,
scordando anche se di poco ciò che ci circonda.

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Pensieri struggenti...

Un tramonto visto come tanti da tanti,
attendono sempre altra aurora,
cercando nuova aria, ancora e ancora,
chi rapisce li sentimenti se mai son contenti.

Chi vuol sembrar padrone di cuori umani,
forse li sogni posti ad illuminare buio umano,
futuro, passato, presente, tutto or è strano,
quando a questi gli si impedisce il domani.

Oh pettirosso che con planar silente,
vorresti cacciar via come seme di veleno,
ciò che l'uomo lascia in terra a dir sereno,
volteggiando a me intorno come assente.

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Il premio…..

E vanità d'uomo che vanamente,
dona questi a chi non può avere,
silente grida che al mondo urlano,
ciò che lecito non è tal possedere.

Queste si piegan agli strali di tragedie,
ove l'uomo, da gloria a banalità importanti,
e la sera ormai stanchi di cuor inebrianti,
preferiscon riunirsi silenti, nelle loro sedie.

Prono a ricever come omaggio, stele di sterco,
a cui, artista, volle rendere onore al saggio,
e pensieri, volti a camminar in tale oltraggio,
su sentieri pieni d'ostacoli, da male al peggio.

E mondo che cancella millenni di verità,
donando agli stessi, ampie e solenne bugie,
come paradisi messi lì a scoprir nuove vie,
attende anch'esso, incredulo, un futuro di novità.

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Al fine… s'apron l'occhi...

Stanco di rincorrere, verità ormai spoglie,
spinte da venti a cui piace averle in gioco,
fermasi a realtà veraci, ma solo per poco,
riprendono a rincorrersi fino a proprie soglie.

Come infanti a cui età non pone problema,
scrivendo al diario d'ognuno con matita leggera,
tutte le azioni del dì, fin quando vien la sera,
così d'aver anche la gioventù un loro teorema.

Paion all'occhi miei, scrutar d'umane grida,
razze e popoli che a fratello vonno ribellarsi,
poiché tale vivere, in traguardo, ha valori scarsi,
capendo che non vale più averli come sfida.

Parmi d'essere, neutro spettacolo, a spettatori,
che s'accalcano fra loro, ponendo loro poema,
vedono, litigano, e non vogliono il loro schema,
mentre ognuno, cerca a modo suo li onori.

E nave affonda: "ho io la salvezza!" che pena!,
niuno vuol vedere oltre, pria che possa morire,
canto, composto da note amare e da finire,
chi punto metterà a questo andar d'altalena!

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Alla ricerca.....

Si presentò, gigante in false attese,
nascondere ciò che di evidente,
fece comprendere a non valer niente,
però chiedendo ed imponendo pretese.

Ed uomo, piccolo, sotto ogni aspetto,
ebbe timore e gli lasciò il comando,
dato che non comandava futuro alquanto,
concedendo le proprie donne al suo cospetto.

Lui, le prese come seguaci, schiave e matrone,
trasse il meglio da loro, ponendole a comando,
dell'uomo non accettava il suo giuramento,
s'era già venduto e poteva ritornar padrone.

Lasciò agli umani le proprie scelte e stoltezze,
gli amori, le passioni, le vendette ed altro,
volle sincerarsi, le donne con il sesso scaltro,
continuassero a comandare e donare certezze.

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Ed io, continuo…..

Ed ecco, come ogni sera,
quando giorno va a dormire,
questo silenzio assordante spera,
che tutto possa un dì terminare.

Mi tengon compagnia,
musiche poste a sentinelle,
d'idee non buone, sempre quelle,
da quando colei che amai andò via.

Alzo il volume come a far ingresso,
soltanto a loro, capaci a far dimenticare,
se pur di poco, ciò che non voglio ricordare,
oh se basterebbe buttar tutto nel cesso.

Ciò che manca, disse un grande scrittore,
non si può proprio contare,
perché, allora, io continuo a soffrire,
passerà anche questa notte, con le sue ore.

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Il tempo è vicino...

E la rosa, stanca ormai,
d'espandere inutilmente,
il suo profumo tra persone,
a cui non importa niente.

Iniziò a far cadere tutti li petali,
del suo unico fiore,
lasciando che siano altri,
a cogliere proprio ardore.

Avrebbe voluto, ella, concedere,
ciò che altri proprio non ponno,
ed è come goder d'ultimo sonno,
donar singoli boccioli a presiedere.

Allor, perchè uomo, soffermarsi non vole,
a profumi che incessante, ancora dona,
come ultimo ballo che orchestra suona,
in un mondo che come Titanic, muore.

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A lei…..

Quanno er tempo, segna sur vorto,
scerte de sofferenze, come pittate,
fatte da 'n maestro che cià li colori,
pe' abbellì pure 'ste giornate.

E chiudi l'occhi, cercanno cor sonno,
pe' riappropriatte, tutti li tempi, passati,
'mmazza quant'eri bella, 'n fiore unico,
la gioventù nun ciaveva ancora lassati.

Canali rigaveno la vita, in ordine sur viso,
ciai donato tutto, ma sempre con amore,
quattro so' li fiji usciti dar core tuo,
l'hai amati e cresciuti tutti, sempre co' l'onore.

Hai vissuto er presente finchè hai potuto,
ce lo sapevi ch'er futuro è avaro e nun cede,
n'attimo in più, der tempo che ce aspetta,
manco n'anticchia ce lassa come mercede.

Io continuo a scrive, speranno che 'n giorno,
tu li legga, anche se nun ce so più io, intorno,
nun è n'augurio, ma è brutta la tua assenza,
speramo d'essece, pe' vede la differenza.

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Il Falco...

Scruti, con il tuo sguardo,
l'apparente tranquillità del verde,
elevandoti in mortale volo,
silente potenza, a cibo con decoro.

Quel lieve movimento,
che a veder lontano par sia prono,
a cercar cibo come vivente su terra,
posto come ogni dì gesta o fallimento.

L'aire, leggera, mai ti mette paura,
sfidi con potenza gli strali del vento,
sapendo ch'è solo un attimo, un momento,
poi, ti getti a velocità, figura sicura.

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Vola pensiero!.....

E cerco ancora come pianta posta in terra,
che allo spuntar del fiore, ape si posi,
perchè vuol dire che ognun veda ed osi,
in un mondo dove pace si trasforma in guerra.

E pur, tra nuvole contro e respiri in aiuto,
continuo a cercare in ogni luce buia,
un chiaror che illumini tale umano cammino,
ben sapendo che ad uomo non appartiene.

E m'accompagna come viatico musica passata,
se non avessi speranza da altrui fonte,
quanta disperazione e sangue uscir dalla fronte,
perchè par solo essere una delle tante, la giornata.

Raccoglier un sasso, con la sua inerte bellezza,
pensar come l'uomo cerchi con avidità il falso,
e radunare li pensieri sotto un calore arso,
scrutar le morbide linee mentre mano l'accarezza.

E, chi sono io, che al modificar sarei mai prono,
parmi valer meno del sasso, come mia compagna,
lui è ancora lì, lei non c'è più, creazione ci guadagna?
non penso, dato che lode al Creator, mai fui domo.

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E 'nnamo…..

Quanno provi a combatte co' l'impossibile,
attraversi nella capoccia e ner core,
monti, valli, pianure e boschi, senza onore,
eppure continui credenno ch'è fattibile.

Ma quanto coraggio ciai, passo dopo passo,
a combatte co' li fallimenti der passato,
indove chi t'amava ar fianco tuo è restato,
e continui a chiedete er perché de 'sto chiasso.

Nessuno te fila, ma a chi je frega delli problemi,
'sta civirtà c'ha cambiato der vive le regole,
è 'na casa che crolla a comincià dalle tegole,
cianno già li loro, forse è mejo che te sistemi.

Er passato, è chiamato cositte, nun c'è più,
quarcosa te la ricordi e te fa male, assai,
da pischello potevi recuperà, adesso, ormai,
er presente nun t'appartiene, anche se ce sei tu.

garziaedoardo@gmail.com

'ndov'è er vero?

Er cavallo ha fatto la storia,
sostenenno tutti li regni e nazzioni,
er cane ha sarvato 'n sacco,
de chi? persone in tutti li cantoni,
riempennose de fame e pure coccoloni.

Er gatto s'è lasciato carezzà er pelo,
ma ha scerto lui li padroni,
chi fra questi è stato er mejo,
dovrebb'esse lui a stipulà,
tra l'omeni e l'animali le condizzioni.

E' solo 'na questione d'intelliggenza,
l'omo s'è introdotto de prepotenza,
a chi nun je garbava je faceva la guerra,
cositte diventò er padrone della Terra,
ma la raggione nun è mai stata n'alleata,
neanche pe'n po' all'inizio della giornata.

garziaedoardo@gmail.com

Solo con me stesso.....

E m'accorgo quanto pesano li sogni,
tornano assieme a ricordi, assurdi e vani,
aspetto pria che il dormir la luce del domani,
ove l'uomo guarda l'inutile posto a ritorni.

Ed è questo che mi mette paura,
confrontarmi con me stesso, il mio pensiero,
continua a frustare il mio cuore,
guardo le mie mani, quasi tocco la sciagura.

Eh si, non è solo attraversar con mente,
un passato che non vive ma soffre come vissuto,
c'è, ma non è più vero,
altrimenti mi amerebbe, non è sincero.

O forse è questa musica ripetuta all'infinito,
come carezza ad un pensier ardito,
rivederla, carezzar la sua pelle delicata,
dire non è vero niente, ed iniziare la giornata.

garziaedoardo@gmail.com

La notte è appena iniziata…..

E sono qua, conscio,
d'essere solo un vivente,
a cui il tempo ed altro,
concedono d'esser tra la gente.

E son qua, a cui manca una parte,
cercando di non pensare ad arte,
io non voglio, ma il mio pensiero,
torna da lei, tra il faceto e il serio.

Ma ella più non esiste nell'universo,
forse non lo è stata mai nel cielo terso,
magari i ricordi che vivo sono d'un altro,
un tempo mai vissuto, ne pur se guardo.

Oh come il soffrir d'una cosa,
che più non vive se non in prosa,
capisco Dante con la sua Beatrice,
forse l'uomo vive di sogni a cui auspice.

Questo, il dubbio che cuor arrovella,
sei reale o appartieni ad una novella,
vera o finta, di me ti sei appropriata,
dimmi: perché, silente, te ne sei andata!

garziaedoardo@gmail.com

Nun semo 'mbriachi…..

Quante vorte ho scritto,
sulli bisogni umani,
tante, ed ogni vorta dicevo,
sempre mejo ar domani,
nun sto parlanno der cesso,
pe' quello coremo de presso,
so' quelli che pijeno la gente,
chi ce governa dice ch'è portante,
pe' risorveli nun je ne frega gnente,
e nella tivvù dicheno "n'istante…".

Poro coccodrillo, re delle paludi,
dicheno che piagni pe' finta,
'ntanto "loro" s'aricambieno la tinta,
la coscienza no, sarebbero perduti,
cositte, tra 'n pianto (finto) de core,
davanti a 'na carbonara,
metteno 'n par de tasse in più,
dicenno che la vita è meno amara,
caro er popolino, sincero e trastullone,
l'asino vola e tutto sta annanno benone.

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Mannaggia.....

Mentre ascorto er canto della tromba, 
che Nini Rosso ce deliziava tant'anni fa,
la gioventù ce diceva che nun è 'na storia,
quella de vive ora senza ar futuro pensà.

E' vero, so' stanco senza de te co' 'sta vita,
busciarda, farsa nelle sue perenni promesse,
so' mijaja d'anni, le cose che dice so' le stesse,
te, nun ce sei più ad ascortalle, sei uscita.

Me dicheno: "aò come te butta?",
epperò nun vonno aspettà la risposta,
ce lo sanno anche loro ch'è sempre la stessa,
risponnono loro: "lo sapemo, è 'na cosa distrutta".

Ma che volete sapè, voantri, de 'sto sogno,
incominciato da giovane, tant'anni fa,
credevamo che nun se doveva invecchià,
e che della vita nun ciavevamo nessun bisogno.

Ora, che so' rimasto senza de te, solo,
a vorte me maledico d'esse nato,
perchè er pieno de sofferenze ciò gustato,
me paro d'avecce l'ali, ma nun riesco a fa er volo.

garziaedoardo@gmail.com

Continuo a pensatte.....

Quante vorte ho pianto ar pensiero,
che quello che ciavevo tra le mani,
m'era scivolato via già dar domani,
facennome crede che nun era vero.

Quante vorte indentro ar core,
un cortello giocava a rimpiattino, 
facennome soffrì dalla sera ar mattino,
e nun potevo dì che nun era amore.

'Mmazza come odio li ricordi,
so' come li vagoni d'un treno senza fine,
li vorresti contà, uno dopo l'antro come rime,
me fanno 'sta male perchè nun so' morti.

'Sto continuà, cor vive che me circonna,
fatto de gioventù e pure vecchiaia,
pare messo sotto li piedi come la ghiaja,
ce vivo come ner mare mosso, co' l'onna.

Me devo convince che nun esisti, nun ce sei,
ma quanno vado dar core a convincelo,
n'antra cortellata riceve, come a strignelo,
facennome capì che 'sta vita è così anche si nun voi.

E io, continuo a scrive, pensanno a 'n giorno,
indove si voi, poi abbracciamme,
ma er coraggio de richiedete de sposamme,
nun lo trovo, come quanno dissi vado e torno.

Ditte che me manchi è come ariscoprì,
che nun poi divide er rosso dall'arbume,
'na parte resta attaccata, l'amore è come,
l'acqua calla che uno pija pe' dormì.

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Intorno al cerchio…..

E vado, camminando sul nulla,
facendo attenzione a non calpestare,
ruscelli, anse, fiumi e onde del mare,
chiedendo a nuvola, vento che mi trastulla.

E musica m'avvolge a vestir li sentimenti,
in un mondo dove restar contaminati,
da false idee, risposte e pensieri invecchiati,
ringiovanir vonno, indossando vecchi indumenti.

E continuo, in questo andare, quasi insolente,
guardando solo avanti, come incurante del suolo,
che calpestar non posso, parmi che volo,
ognun volge altrove il core, a niuno importa niente.

E allora, perché lo stesso dice d'osservare,
come tale percorso del vivere a me intorno,
non dona frutti, ma continue richieste a storno,
di questo viver che tutto cambia per nulla cambiare.

garziaedoardo@gmail.com

Il cuore...

Oh come par facile bersaglio,
di furti, di offese, atti di violenza,
l'altrui core, simile a bagaglio,
ognuno tiene, ma vol restarne senza.

Così nascosto all'occhi umani pare,
dalle tempeste che esistono intorno,
all'esistenza di persone d'amor rare,
ma prono a tornadi che vivon all'interno.

garziaedoardo@gmail.com

La primavera...

Sollevano, arditi, la gonna,
venti che nulla di più ponno,
non par più tempo che inganna,
colui ch'è, volge ad ultimo sonno.

Come bocciolo che s'apre al sole,
mostrar pare allo stesso core,
è l'attimo ove natura se pur non vole,
ma concedersi a tutti con amore.

Vedonsi uccelli insieme e gioiosi,
proseguir come danze perenni,
in volo o pur in terra, doni preziosi,
movimenti d'amore in amori alterni.

garziaedoardo@gmail.com

Perché, perché, perché...

L'uomo pensa siano pesi,
capire il senso della vita,
cercare la felicità infinita,
in un mondo d'inganni spesi.

E cerca, e pensa, ma non trova,
nuota in musiche, senza affogare,
mentre è lontano da ciò ch'è amare,
si rifugia a trovar risposte nell'alcova.

Continua a cercare nei campi di grano,
questa sua vita, insulsa e pur accesa,
come lampada che non vuole far resa,
perché ogni lottar è ormai vano.

"Qual è il vero!..." continua a gridare,
le valli, le fonti, le montagne, ormai silenti,
paion allo stesso un mostrar di strumenti,
ove niuna risposta, uomo, riesce a donare.

Ed allora, che sia bene, tale dormir perenne,
nascondere proprio soffrir al veder scena,
cambiar sempre e mai tal pensier frena,
attore oppur scenografo, di fallimento solenne.

garziaedoardo@gmail.com