L'amore, quello vero...

St'amore così facile da pijà,
così difficile da cortivà e donà,
è come le musiche d'un tempo,
n'attimo e pe' la vita tutt'un lampo.

Ce resti appiccicato anche senza colla,
quanno 'na cosa t'ama nun te molla,
eppure l'omo, da 'na cosa così bella,
l'ha trasformata meno de 'na pagnottella.

Er do ut des, d'antica memoria,
è diventato 'n mercato ma senza gloria,
indove ognuno, la sua merce da venne cià,
epperò come nelle vetrine, la devi mostrà.

Ma come poi venne er vero amore,
nun è quello che te mostreno arcune signore,
quello sincero, basato sortanto sur dare,
t'insegna che pur'er nemico devi amare.

E quale guadambio t'aritrovi alla giornata,
quanno come mercede ciai 'na cortellata,
'sto monno fatto de farso sesso e pochezze,
ha lassato l'agape e s'è riempito de monnezze.

garziaedoardo@gmail.com

Ordalia.....

Orsù, cavalieri, a cui han tolto le vittorie,
resta in voi coraggio, onori, forse glorie,
eroi a promesse mancate a cui donaste vita,
ora vincono realtà virtuali, e per voi è finita.

Stelle solinghe, invano tentate a mostrare,
ciò ch'era una volta, il vostro splendore,
tempi in cui, anche voi provaste dolore,
quando veniste confinati al solo sognare.

Solo musica, e non tutta, par d'aver la forza,
nel farvi tornar potenti nei cuor, come prima,
ora è solo fango, forse anche questa rima,
come frutto a cui gustar, devi toglier scorza.

Il basso, dov'era prima, questa civiltà,
non è quello dal quale partisti, umana avidità,
forti i cavalieri, le premesse d'un futuro vicino,
sei più giù di quando partisti, non adulto ma bambino.

garziaedoardo@gmail.com

Serenata.....

'Sta via che brilluccica, pare come un giardino,
indove li ciottoli so' 'na miniera de preziose gemme,
ed il tuo calpestar a piedi nudi su d'essi è lemme,
perchè, così, mi fai sentir la tua presenza vicino.

Ed i fiori che s'aprono al tuo profumo,
come rubar l'essenza ed accumular tesoro,
arricchenno ancora, ciò che hanno e senza decoro,
come il Creator donò a natura in proprio destino.

Passanno, carezzi l'aria che te circonda, 
mentre le lucciole der mese d'agosto,
illumineno 'sto cammino al dì preposto,
com'er mare, che lassa alla terra propria onda.

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To you.....

I will take your path by the hand,
Where eager glances, there not Ponno,
Desires that cravings will never satiate,
And I will knock you at the door of my heart.

And the cry of those who once,
He called mother to one and first vision,
And now there is no recollection of it,
It again resumes to grow that flower.

You miss, in the heart of who could ever have,
And that the only search for you, in a foolish heart,
Rises like cloud that Fury did not grow,
He failed to greet what was taken from him.

Because, then, you try to get into my heart,
Making a breach of my feeble thinking,
Perhaps it is better if this constant daring,
Choose the Highroad of love?

garziaedoardo@gmail.com

A te.....

Prenderò per mano il tuo cammino,
ove sguardi bramosi, lì non ponno,
desideri che di voglie mai si saziano,
e ti farò bussare alla porta del mio cuore.

Ed il grido di chi una volta,
chiamò madre ad unica e prima visione,
ed ora par non esserci ne pur il ricordo,
riprende ancora a crescere tale fiore.

Tu manchi, nel cuor di chi potere mai ebbe,
e che il solo cercarti, al cuor par stolto,
s'erge come nube che furor non crebbe,
non riuscì a salutare ciò che gli venne tolto.

Perchè, allora, cerchi d'entrare nel mio cuore,
facendo breccia del mio debole pensare,
forse è meglio se a questo continuo osare,
scegliere la strada maestra dell'amore?

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Oh Italia, paese di sognatori, poeti e..............

Sovvien oh serva, di ciò che una volta chiamavansi "bel paese",                                                         contar debiti a te mai rimessi, in aggiunta alle tue spese;                                                                  vedonsi soffrir folle, che popolar sanno le città, i borghi e le contrade,                                              specie in estinzione, che mal s'addice a coloro che l'han governate.

Poste che furono gioie e sangue, con parsimonia mescolate,                                                            resister vollero li vecchi barbari a nuove barbare virtude, con forza entrate;                                      non fu violenza umana ad imporre ingresso a coloro che nulla hanno,                                               solo carità, aiuto di gente comune che politica veder non ponno.

Oh Italia, serva posta su lavoro obbligato da coloro che non han diritto,                                           carne ed ossa di te han divorato, fameliche brame ch'annientan l'afflitto;                                    opulenti nella loro opulenza, sbeffeggian gli sforzi sovrumani di tal serva,                                 sapendo d'aver come alleati li stessi suoi fratelli, erba cattiva di mal'erba.

Veder tu fai, come donna pronta per li tuoi amanti, piacere a donare,                                                cose perverse, e loro pur d'averti, son disposti a tutto, anche a pagare;                                            cosce splendide, paion a chi vede osserva e tocca, li tuoi monumenti,                                                seni procaci di statue, quadri ed altro, che vengon chiusi ad occhi attenti.

Oh Italia, un tempo donna bellissima, dalle straordinarie virtù,                                                          conti e canti, d'un passato che tuo era, ma non possiedi più;                                                            coloro che un dì furono schiavi, proni alla tua mercede pietade,                                                          sono i tuoi nuovi padroni, che dicono brava a grazie mostrate.

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Quer dettajo trascurabbile.....

A vorte, pe' vedè quanto se semo ingranditi,
ner senso della gloria umana,
nun basta vedè della donna la sottana,
s'allunga o s'accorcia, so' desideri terminati.

A vorte, basterebbe n'occhiata verso er passato,
indove le feste de quann'eravamo nati,
ereno continue, e ce diceveno ch'eravamo studiati,
finchè un dì, quarcuno ce chiamò a fa er sordato.

Cositte, proseguiva er tempo, e l'umana gloria,
der futuro nun te fregava gnente,
vivevi la vita come fosse perenne, eri potente,
volevi conquistà er monno, 'mmazza quanta boria.

Ora che 'sto globbo, è restato come prima,
aripensannoce, anche peggio de quanno sei nato,
ariguardi er periodo vissuto, ma nun poi, è passato,
allora t'accontenti de riscrivello in rima.

'Na cosa te segue, dar giorno della nascita, ch'è stato,
s'aritrovava nelle mutande e puzzava,
è la cacca, anche quella dei re nun profumava,
omo, nun sei grande, 'sto dettajo t'ha fregato.

Nun è n'offesa, credeme cara umanità,
a vorte, pensanno a quanto semo piccoletti,
sopratutto vedenno li potenti fasse li dispetti,
forse, allo specchio, vedemo che quarcosa nun va.

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Nun è solo aria.....

Quanto me manchi, fiore ormai disperso,
tra li vapori de 'sta vita che sa tutto de farso,
guardo er divano indov'eri attaccata,
dar mattino alla sera tutt la giornata.

Eppure, nun me pare strano nun vedette,
ce sei nella capoccia, come le civette,
te canteno er loro verso, generoso, mica avaro,
allora perchè ner core mio, tutto è avaro.

Mancheno li pensieri belli, magari nun ce so' stati,
ma perchè li pensieri mia li cercheno, come li sordati,
quanno vonno trovà n'amico o nemico pe' fallo confessà,
come ha fatto a esse annato via senza salutà.

E questo me chiedo, tutt'er giorno e puro le sere,
perchè me manchi, come le più belle primavere,
e nun me parli, e ce lo so er perchè,
dormi d'en sonno che po' svejatte solo un re.

Prima ce legaveno le musiche che ora so' frustate,
'sto core se le pija tutte, su de lui nun so' mancate,
eppure nun riesco a fanne a meno,
so' come stazzioni che s'unischeno solo cor treno.

Er brutto della faccenna de 'sta storia d'amore,
è che ce so' rimasto io e 'sto 'mbrojo che se chiama core,
che me chiede sempre: "indove t'aritrovi?",
io, me sto zitto e lui m'ariporta sempre li fiori.

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'Scortanno musiche diverse.....

Che belli amò, li tempi indov'er fienile,
era er confine da annà lì e poi finire,
eppoi, sentì l'urlo de mamma come 'na sirena,
"si nun vieni subbito, je lo dicoa papà che te mena!".

Er menà, parole maggiche, te faceveno capì,
che li guai da pischello, lì doveveno fenì,
eppure so' cresciuto, a pane e botte,
quarcosa vera, antre ereno distorte.

'Na pace, in quer casino tutto da ricostruì,
eppure, er futuro nun era er passato ch'era lì,
e li sogni, e le bambine, e 'sto giocà ar dottore,
er cane, du' buscie, e tutto cade come un fiore.

Poi, viè er momento indove 'sto cancellà,
li ricordi, pe' rifatte 'na vita nova, e riiavvià,
mettenno sotto, tutte le sofferenze,
perchè 'sto tempo, come giudice, ha dato le sentenze.

Por'omo, t'aritrovi co'n tesoro, pieno de gnente,
perchè 'sto monno tutto te porta via, anche la gente,
quelli te diceveno: "scimmiè, pijeme 'ta pigna",
oppure: "a chi tocca nun se 'grugna!".

Ora, de tutto, t'è restata solo 'na carezza per 'l cane,
er monno, continua a piagne e avecce fame,
l'omeni continueno a fregà li sordi alli fratelli,
promettenno er farso, che li tempi saranno più belli.

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Che dichi?.....

Sfreccianno, nelli ricordi, 
de 'na civirtà mai amata,
rammento d'avè invitato, 
er core a lassalla sta.                                                                                    

Lui,se sentiva spontaneo,                                                                      facenno er paragone e spazià,
su strade vecchie e intonse,                                                                        al termine d'ogni giornata.

Stracco e frascico de sudore,  
guardanno co' la capoccia,
tornava a rifà, quello che je scoccia,
l'omo, faceva riposà lui e pur'er core.

'Mmazza quant'è brutta 'sta civirtà,
indove nell'imparà nun vonno fa gnente,
te rimiri l'errori de tutta la gente,
e dichi che nun ce sta gnente da sarvà.

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C'era 'na vorta...

'Na lumaca de nome Camilla, uscì la mattina come ogni vorta pe' 'na passeggiata,
s'era stancata de strascinasse, a fa' quattro centimetri come 'na sfacchinata;
così, vedenno 'na tartaruga che s'approssimava a lei, l'apostrofò,
"a sorè, che me dai 'no strappo" facenno 'n sorriso che pareva 'no sfottò.

"Io te porto co' me, ma bigna che parlamo" disse la tartaruga alla lumaca,
"ricordate però che si m'offenni, te lasso alla prima fermata";
'sto robbetto, tutto molle e co' er guscio traballante, salì sulla schina,
cosìtte, 'nsieme alla tartaruga, annettero come du' amichi che vanno 'n piscina.

"Io so' Romeo, me dichi er nome tuo" disse er tartarugo pe' fa conversazione,
"so' Camilla" rispose la lumaca "e sopra de te, sto proprio benone";
vedè 'sta coppia, strana, annà 'n giro pe' li boschi, 'n mezzo alle fratte,
quarcuno poteva pure pensà che 'ste due ereno 'n po' matte.

Er camminà della tartaruga pareva a Camilla 'na cosa veloce, esagerata,
mentre er suo parlà, era pe' la tartaruga 'na storia troppo vissuta;
pareve 'n po' come li vicini de casa che te stanno tutto a controllà,
cositte, passanno sotto 'na frasca, dura, scaricò Camilla e er suo chiacchierà.

La morale pe' noi umani, è che dovemo 'sta sempre a chipe co' chi parlamo,
po' esse ch'er senso nostro de' giustizia nun je piace e lo stancamo;
allora, pe' nun fasse scaricà come 'n peso stanco e consumato,
damoje quasi sempre ragione, lo famo contento e........buggerato!

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Il mio sogno.....
Ho un sogno, vivere in un mondo.                                         dove non esiste cattiveria,                                                    ipocrisia, egoismo, avidità;                                                    dove le persone non hanno necessità.             
Bisogno di parlare per spiegarsi,                                          poiché basta un sorriso,                                                         non esistono porte sprangate,                                             lucchetti a triple mandate.
Gli alberi crescono senza malattie,                                          l'erba dei prati è un tappeto,                                                morbido e fresco dove riposare,                                       sulle gambe della mia donna.
Non invecchiare mai,                                                             canti di bambini, cori di ragazze,                                            senza paura d'un domani incerto,                                          dove i politici sono una razza scomparsa.                               
Dove i militari non esistono più,                                           perché tutto il mondo è una nazione,                                       un popolo che parla una sola lingua,                                          dove la legge è quella del cuore.                                           
Desidera solo il bene del prossimo,                                             si lavora non solo per noi,                                                        ma anche per gli altri,                                                            dove ci si può allontanare.
Andare in giro per il mondo, senza pagare,                             perché il denaro non esiste, come non esiste il male.                sicuro, convinto che si realizzerà,                                              non per merito dei governi umani.
Ne delle religioni ne di associazioni umanitarie,                            ma solo tramite il Regno di Dio.
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C'era una volta.....

Ed il fiore, volle crescere, come piante,
che, adornarsi solo delle loro bellezze,
come Creator volle nella sue saggezze,
secondo le sue leggi e proprie istanze.

E divenne albero, forte e frondoso,
riparo per tutti gli uccelli, fu maestoso,
insegno loro a ripararsi dalla vendetta,
che natura, periodicamente aspetta.

Un dì, non so quanto tempo sia passato,
vide le foglie sue ingiallire e con costanza,
e li frutti non donar più la propria fragranza,
ed il cuor del fiore smise d'essere profumato.

Divenne all'occhi dell'avido cuor dell'uomo,
una forma di ribellione a cui non par domo,
non chiedere aiuto a Dio, quest'albero crudele,
lui tagliò, facendo mancar riparo in tutte le sere.

Guardando ciò che restò dell'albero in miseria,
l'uomo fece spallucce a cosa seria,
poi, piantò altro fiore, coltivato in serra,
sognando a riempir di falsità l'intera Terra.

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Er fiume.....

'Sto fiume, che scorre senza fine,
indove l'acque, mai so' limacciose,
t'attrae com'er fiore delle spose,
prosegue nella vita, rime dopo rime.

E nun lo poi fermà, nè metteje 'na barriera,
perchè 'sto scorre d'acque nun cià paura,
ce lo sa che la vita dell'omo è dura,
eppure combatte come 'na guerriera.

E me pare fija, a vorte madre e puro nonna,
t'accompagna pe' tutta la vita ed ortre,
a vorte te corregge se le tue vie so' distorte,
nun te lassa anche quanno s'abbisogna.

A vorte fa, come giocanno, li mulinelli,
perchè deve faje capì all'omo le sue fantasie,
un monno, indove tutti scriveno poesie,
ma so' pochi a disse che so' belli.

'Ste scene, piene d'ipocrita gentilezza,
te fanno ricordà l'amori, le scerte sbajate,
come fa er fiume quanno pija l'acque accettate,
d'antri fiumi, torrenti, indov'er piscià è accortezza.

E mentre fissi 'sto scorre lento ed inesorabbile,
t'aritrovi in compagnia d'antri, come tribbuto,
non voluto dalle tasse, ma sempre voluto,
e te chiedi, domanni, se 'sta vita è nobbile.

garziaedoardo@gmail.com

Un viale senza risposte.....

Cosa è un perchè, cosa è un quando, un cosa,
domande, lame affilate, macigni pesanti,
catene che legano, in tutti gll'istanti,
poesie che ripetono la stessa strofa.

Ed assillano, come onde d'un mare inquieto,
la stessa roccia che appare come guerriero,
m'accorgo che questo suo lottar non è sincero,
e pongo li miei pensieri ancor più indietro.

Domande che m'assalgono, castello in assedio,
a volte tormenti altre pungoli ai fianchi,
e mi sollevano da quell'io di modus operanti,
altre, rispondo a me stesso che non c'è rimedio.

E guardo, vita altrui, posta a singolar tenzone,
noto che come formiche giganti non dico nulla,
allor sono io a domandare all'aria che brilla,
perchè, cosa, quando, senza intuizione.

garziaedoardo@gmail.com

Les rues, les avenues, les rues cachées...

E me ricordo..... ma perchè, 
me devo sempre aricordà,
'sto passato, quanno er futuro, 
me po' fa ammijorà,
nun esiste, più, 
manco le situazzioni sociali,
è 'na cosa che nun c'è, 
eppure so' quelle più naturali.

E me domanno, e m'arisponno, 
faccio tutto da me,
'sto sollievo o 'sta guerra è solo mia, 
nun appartiene ar re,
perchè se a combatte 'sti sentimenti, 
devo esse solo io,
nun posso, ad ogni sconfitta, 
pijammela sempre co' Dio.

Allora, se proprio nun posso, 
fanne a meno der ricordo,
damoje 'na mano alli pensieri, 
'sti scaricatori d'ogni porto,
che lassano a tonnellate, 
'sti ricordi der passato,
nun tocca a nessuno pijalle gratis, 
neanche chi cià vissuto.

E' 'na paga fatta de gioie o de sofferenza,
nun dipenne da noi, ma da 'na sentenza,
dovuta alla vita che avemo fatto,
solo questo ce po' 'sta sur piatto,
dall'antra parte, poi mettece tutto,
nun è 'sta vita, solo de melone e prosciutto,
sur fiume a delta, 'mmazza quante so' l'uscite,
tuute diverse e nessune so' finite.....

garziaedoardo@gmail.com

Er quadro, pittato de nero.....

Me piace 'sto sceje indove legge, 
scartanno quelli scritti co' 'na morale, 
perchè se c'è 'na cosa, 
che all'omo je da fastidio, è quella,
mejo sentì le musiche der core, 
ognuna d'esse è bella,
che ascortà le prediche, 
de chi dice che gnente d'esse vale.

Eppure, anche a costo, 
de da fastidio a 'sti lettori,
presi come so' 
da manie e forti dolori,
indove l'unguento par'esse, 
er me piace ed antri fattori,
sarvo poi vedè ch'è nudo, 
come tutti l'autori.

Perchè l'occhi dell'umani,
che guardeno l'intera Terra,
ognuno però nella propria serra,
noteno l'oggi, lo ieri, ma mai er domani,
e dicheno cor saggio della panza,
co' 'sto caffè avemo chiuso la stanza,
la musica e le note, ce dicheno: permani!

Io, vorrebbe scrive ancora, pijammela co' tutti l'autori,
faje capì che delli scritti, a vorte sinceri,
hanno da legge tutto, anche se nun so' veri,
che de 'ste poesie, se so' dimenticati l'autori.

garziaedoardo@gmail.com