Noi due, e non c'è nessuno…..

Forse è questo volgere lo sguardo,
a ciò che si pensa d'avere,
magari, aggiungere il saputo al piacere,
ma forse par troppo a proprio riguardo.

A volte incide nel cuore il credere,
oppur l'occhi, e tutto ciò che ci circonda,
s'è tutto partecipe come l'acqua dell'onda,
altre, il cambiar d'umore tutte le sere.

Questo quadro che al veder quasi assente,
come attori, d'un teatro, comprato, a volte bravi,
ci congratuliamo con i nostri avi,
ma nulla, ci rallegra più dell'esser presente.

Allora, cavalcando col pensiero, queste praterie,
e correre veloci in queste pianure piene di desideri,
e fermarsi, mangiare un frutto d'alberi veri,
e poi continuare per quel cammino di fantasie.

E quei momenti, in cui il vivere di chi t'era caro,
anche se lo rimpiangi, seguir vorresti quel sorriso,
mentre sparisce nel mondo che circonda il suo viso,
allora, sai che il dolce di ciò che bevi, t'è amaro.

garziaedoardo@gmail.com

Poesia in romanesco, dedicata a Elisabetta...

Er legge…..

M'aricordo, quann'ero pischello,
che mi padre me diceva sur più bello,
"aricordate dell'importanza della lettura",
impari sempre e la vita nun te pare dura.

Quant'anni so' passati da quell'insegnamento,
so' invecchiato ma de questo nun me pento,
me dispiace e assai vedenno 'sta gioventù,
'mbriacata dar cellulare e gnente de più.

Magari saranno bravetti co' li tasti,
e a mannà li sms so' pure lesti,
ma er cervello loro nun je funziona tanto bene,
ner senso che nun se risparmieno le pene.

Pe' nun urtà la suscettibilità der monno e delle donne,
dico che pe' me tutta 'sta tecnologia po' annà a fronne,
perché sfojà le paggine de carta bagnannose le dita,
senza toccà li tasti, me pare la cosa più ardita.

garziaedoardo@gmail.com

"Nel mezzo del cammin di nostra vita....."

E segue, il camminar,
ch'è tale del tempo,
come il crescere,
non è maturar soltanto.

Ma l'insieme d'informazioni,
esperienze, notizie ed altro,
fino a muro, posto a nozioni,
cibo per tutti come baluardo.

Forse il tornare indietro,
come percorrer altra via,
ma tale ardir non arriva lì,
traguardo di niuna poesia.

Poiché se pur proprio passo,
uomo pone a se in retro,
non è padrone d'un secondo,
del passato ch'è già dietro.

Allor ponsi a conto di verità,
a lui non appartiene ciò che verrà,
non è padrone di ciò ch'è presente,
ora è solo un secondo, di ciò ch'è assente.

garziaedoardo@gmail.com

Orizzonti futuri!!!

Hai sorte inerte, destini in azioni,
speranze di vita ormai infangate,
continua l'uomo, cercando altrove,
ciò che fratelli d'altri paesi han sporcate,

Prone son le schiene ed anche li pensieri,
impotenti a tali assurdità, all'uomo concesse,
altri, non vogliono, tali notizie trasmesse,
poiché ribellion s'apprestano in molti sentieri.

Sguardo ormai vuoto, di chi sa come contare,
il valore del nulla, pagato su propria vita,
come lume consunto, sognar gloria invece è finita,
dato che costui o pur lei, han solo una vita da pagare.

E tutto ormai gestito, come storia infinita di catene,
valori ormai accettati da chi avendo pance piene,
discuter del giusto o sbagliato, ascoltando le sirene,
di chi cacciarli vuole anche senza colpe o pene.

garziaedoardo@gmail.com

Io, er tempo, co' er core mio…..

E ciò da rivive quello ch'è ormai passato,
nun è 'na ripetizione, ma vedè ciò ch'è stato,
tanto ce lo so e anche bene, ner core mio,
ch'è difficile accettà l'insegnamenti der mio Dio.

Nun è che nun li vojo, anzi me piaceno e assai,
er dentro de me nun vole anche se je dico: e dai…,
l'ubbidì a 'sti comanni, è come salì ma tutto in salita,
aò, possin'ammazzallo è come 'na cosa mai riuscita.

Allora, tutto er passato, me viè come 'na sofferenza,
quarcuno me dice che se vojo, posso restà senza,
cositte me faccio aiutà da n'amica mia, la musica,
lei, se mette a insegnamme come 'na prof de fisica.

Ma, è mai possibile, dice er core mio: "ciai da 'mparà,
co' tutte le botte che te sei pijato, stai ancora la,
se vede proprio che nun capisci gnente,
ciai la capoccia dura e questo nun me sorprende!".

Sarà vero, quello che dichi, core mio, ma er fatto è antro,
me manca la compagna mia, ce lo so, nun te sorprendo,
quello che succede a 'st'omo, tutti li giorni e le sere,
cercà de vedè quello che ho perso, le passate primavere.

E mo' perché piagni? forse vojo vedè quello che nasconni?
la vita core mio, è fatta come tanti girotonni,
so' mijaia d'anni che l'omo fa sempre le cose, a ripetizione,
er tempo dice che sbaja e lui risponne che va benone…..

garziaedoardo@gmail.com

Magnanno du' facioli…..

A vorte, nun ce rendemo conto,
der monno perso, cioè der passato,
storie, visioni, oppure solo ciò ch'è stato,
ciaritorna addosso come un girotonno.

Eppure, anche 'na cosa sola come li facioli,
ce fanno aritornà pischelli, ma solo cor cervello,
perché, anche se quello perso nun ce pare bello,
magnà co' 'na scodella de legno e nun semo soli.

Magnà li facioli ar sugo è fa l'amore co' la natura,
dice: "assaporame tutta" masticanno uno pe' uno,
anche si fai "rumori strani" lì nun c'è nessuno,
perché anche 'ste reazzioni, fanno la terra pura.

Io, poi, so' vedovo e allora magno sempre da solo,
anche se ciò du' fiji assieme, ognuno è 'na cosa,
ma co' li facioli tutti e tre je damo a josa,
eppoi, da soli, co' li propri pensieri a pijà er volo.

Quanno Angela dice che je piaceno assai,
pensanno d'esse co' quer western piacione,
so' un po' geloso, epperò me va benone,
perché stamo a gustasse un dono de Dio, e vaiii.

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Ce lo so, eccome se ce lo so…..

Forse nun è solo er vive der tempo,
ma er vive stesso nun m'appartiene,
invidio Ulisse che nun ascorta 'ste sirene,
che dicheno: "la sofferenza è n'attimo sortanto".

Poi, ciaripenso, e guardo le facce dell'antri,
uno è preoccupato, n'antro s'è fatto de robba,
c'è chi corre, chi telefona e chi ner monno accusa,
manco uno che te sorride e te dice: "nnamo avanti".

E m'aridomanno se questi che 'ncontro,
so' quelli fatti a immagine de Dio,
che ner corso delli millenni e nun lo dico solo io,
hanno rovinato 'sto monno e aspetteno lo scontro.

Li saccenti (quelli che dicheno de sapè tutto),
vedeno er risurtato ch'er monno co' 'na corda lega,
a tutti l'umani anche se dicheno: "che me frega",
ora s'accordeno pe' come magnasse er prosciutto.

Poro maiale (che sarebbe poi la Terra) così diviso,
viè segnato proprio come fa cor porco er macellaro,
quanno se tratta "dell'amichi" nun è avaro,
so' l'antri a litigà per quer poco de paradiso.

Dicheno che so' filosofo e quarche vorta porto jella,
ma nun ce vo' mica tanto pe' capì quanto è farso,
quello che segna le parti dicenno ch'er suolo è arso,
mentre aggiunge acque alla parte più bella.

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Guardanno tutto da fora.....

Si ce pensi bene ar monno, 
nun è che je riesce tutto a puntino,
mejo che me tojo quarche sassolino,
prima che m'abbiocco cor sonno.

Senza pijà le persone singolarmente,
me piace indicà li "grandi della Terra",
che cor sorriso te dichiareno la guerra,
te fregheno tutto, abbraccianno la gente.

Proprio grandi nun pareno visto che li carzoni,
se li metteno co' du' mani come noantri,
forse parleno mejo dicenno pace pe' l'antri,
je leggi n'ipocrisia e capisci che nun so' boni.

Un gradino più sotto, ce so' li "grandetti",
senza fa nomi dato che tanti se ne so' annati,
tutti co' la puzza ar naso, 'sti maleducati,
quarcuno s'azzarda a dì che so' poretti.

Abbassanno ancora lo sguardo, ce so' li "grandini",
so' come le formiche, se moveno tutti in fila indiana,
chinàti e pronti a ubbidì a ogni capo carovana,
se credeno scerti dalli capi, ma so' piccolini.

Je fai le domande più strane, arzeno l'occhi ar cielo,
poi dicheno che devi solo pregà, come li cristiani,
perchè nun sanno manco quello che magneno domani,
'na cosa la sanno, nun dicheno mai er vero.

Si devo continuà a parlà cositte della gente,
mejo magnà du' spaghi ajo oio e peperoncino,
'n par de bicchieri der Frascati fino ar mattino,
e de tutte le loro chiacchiere, nun me frega gnente.

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Viaggi...

E sonno, parmi non accettar che sia prigioniero,
lo chiamo a gran voce, con cuore sincero,
"vedi, son qua, avvolgimi con la tua coperta",
ripeto a gran voce, ma mia mente è aperta.

E mi diletto, in pensieri d'incontri, che cercar vonno,
tutto, meno che assolver scopo di sonno,
mentre grido nel mio cuore: "vi odio tutti",
perché, o solitude, mi doni ancora i tuoi frutti!

E dico: "t'invidio, tu che cancelli, pur se di breve tempo,
passato, presente e futuro, se pur un momento!",
perché tale mancar di colei ch'abbracciar non posso,
mi prende, m'avvince, parmi monte ma è un dosso.

E pur basterebbe andar oltre, splendida a vedere,
prendere prigioniero il tempo, indietro a tornare,
vigliacco quell'attimo, lei con i capelli al vento,
dirmi ciao ed allontanarsi in compagnia del tempo.

E lego, con catene d'acciaio, i miei ricordi,
parmi nave che andar deve, lontano dai miei porti,
e sogni, e vita, ed amici che più non ci sono,
tutti mi salutano come altruistico dono.

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Ostacoli…..

Cos'è che turba le stanze interne del mio cuore,
forse un disperato bisogno d'umano calore,
par già udire voci ch'abbracciano mio dolore,
paion ipocrite nel loro sincero candore.

Ascolto, tale scatenarsi, acque false, insulse,
torrenti a cui frenar non riesci tali forze avulse,
cerchi, allargando, come ad avvolgere le scene,
ed il cuore invita tutti, ma per tutti non freme.

Forse, aver l'aiuto da musiche, esclusive amanti,
carezzan li desideri miei, conducendoli avanti,
continua, così, imperterrita, mia confusione,
loro, come sirene, dicon che tutto va benone.

Faziosità, verve, stoltezza di vita umana,
tutto par perdersi all'alzar di giovin sottana,
ed il sapiente, pronto a porre in discussione,
ogni idea di tale umana conclusione.

Non par stolto, ora, tale pensar umano,
questo ed altro, nulla è ormai strano,
dicon: "scrivi, scrivi, dicci ciò che ignori,
alla tua assenza, daremo ad altri li tuoi onori!".

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Io proprio, nun riesco a capì er perché, la Terra l'avemo ereditata ma non pe' sempre (almeno pe' ora) invece l'omo continua a fa er padrone assoluto. Dicheno: "lo famo pe' sarvà li posti de lavoro" oppure "'sta nazzione è nostra, acquistata cor sangue ch'avemo versato nelle guerre" appunto, me domanno se uno deve combatte pe'n pezzo de terra, quanno ce n'è tanta a disposizzione, ma nun sarà l'avidità de pochi (vedi Libia, vedi Iraq, vedi er resto der monno indove la povertà impera) a prevalere sulla tranquillità dei molti? E' vero, 'sto monno, guidato dar governante invisibile (tanto pe' nun fa nomi, dimo ch'è Satana) cerca de confonne l'omeni dar riflette, dalli perché della vita, epperò nun me pare giusto, la terra Dio l'ha data a tutti l'omeni affinché potessero circolà però senza cattiveria. Ma perché, visto che se sprecheno 'na montagna de baiocchi inutirmente (vedi ONU vedi UNESCO, vedi ambasciatori vari, vedi giornate mondiali inutili ecc. ecc. ecc.) nun vanno nelli stati indove c'è la fame, la povertà, ecc. e 'ncominceno a lavorà facenno terreni pe lavorà, mettece er grano, le verdure, er riso e tutto er resto; io ciò un sospetto, magari 'ste nazzioni progredite, lo fanno (anzi nun fanno gnente) pe' potè venne li loro prodotti. Dicheno che manca l'acqua, va bene, portamoiela, dall'oceano, nun ciavemo macchine che fanno dissalatori?
Ma che ce volete fa, 'sto monno, co' li governanti che ciavemo, sia visibili che invisibili, ce po' dacce solo 'sto tipo de vita, meno male che l'omo sincero cià 'na speranza mejo e pensa che pure tutti vanno a di er Padre nostro, senza sapello che fra poco tutto se risorverà come viè detto: "Padre nostro che sei nei cieli, sia santificato il TUO NOME, venga il TUO REGNO, così in cielo anche sulla Terra, SIA FATTA LA TUA VOLONTA'…………..

Tra passato e futuro, vivo er presente...

E continuo a carpestà le strade der passato,
come a cercà de rivivile, de quello ch'è stato,
nun me piace, pe' gnente, mettece de sopra,
quello che la gente chiama pietra e che copra.

Quello ch'ascorto è er Concerto per Elle,
deve entraje nella capoccia e piaceje,
m'aricordo ch'er passato nun è er presente,
perchè, sinnò, so' du' anni quasi ch'è assente.

'Mmazza quant'è brutto perde quarcuno,
giorno doppo n'antro capisci d'esse nessuno,
perchè si nun poi difenne chi t'è caro ar core,
vordì che nun ciai gnente, manco l'onore.

Cositte, parli co' quello ch'er monno chiama Dio,
te, lo chiami per nome, dicenno ch'er Padre tuo,
je dichi cor core rotto che nun te piace la morte,
perchè te mostra le cose tutte distorte.

Poi, nella lettera che 'sto Padre donò all'umanità,
leggi che presto ogni sofferenza Lui eliminerà,
è vero, che so' mijaia l'anni ormai passati,
e quarche vorta pensi che se so' tutti dimenticati.

Doppo, co' l'occhi, er vorto rigato dar pianto,
capisci che ciai d'aspettà un momento sortanto,
in cambio, 'sto Padre che t'ama, ma pe' davvero,
te fa sorride, perché er core suo è unico e sincero.

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Forse è il respirar.....

Cos'è questa confusione, come il fango che t'avvolge,
appare luce per poi sparire, come un gioco,
e dice di addormentarmi, poco a poco,
dalle albe fino ai tramonti, ove nulla sorge.

Mi piacciono le sue carezze, paion dolci non fiele,
e questo miscuglio che pelle copre come coperta,
dice: "lascia che la tua pelle sia libera, asperta..."
come bere un tranquillante tutte le sere.

In mezzo a tale situazione che il core, per la mente,
pone ogni sera che al dì volge il saluto,
gesto che a tutta la creazione vien convenuto,
fabbrica in continuo, anzi e forse incessantemente.

Quanti giganti paion graniglie che di sabbia,
vengon posti a ritratti, come imitare tali gesta,
vergin che al primo desiderio, alzano propria vesta,
e mondo credesi libero di tutto, si trova in gabbia.

Fuggire da questi, vorrei, come aria da respirare,
combatterli, forse annientarli, vincitore condottiero,
sapendo che il core, continua a dirmi non è vero,
quanti volti possiede questo bisogno di amare.

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Sogno impossibile...

"Buona notte amore mio" disse Vento alla luna,
mentre le stelle scorrevan, ferme nel firmamento,
tutte poste a brillar come un giuramento,
e nel loro insieme, una sull'altra non s'importuna.

Ed in quel sorriso, bianco, nel suo splendente candore,
posto a ricordi come sogni dei tempi passati,
rivedo il sorriso di lei come ori già posseduti,
quando il tempo ci sorrideva ed era solo amore.

E Vento carezzando con dolcezza, alberi e praterie,
come genitore che canta al proprio bambino,
ninna nanna, facendogli capire quant'è vicino,
e piccolo dorme, sorridendo al custode delle vie.

"Buona notte amore mio" si sussurrano gli sposi,
quando la stessa par esser dei due, la complice,
quell'abbraccio, il bacio, l'amplesso, tutto è semplice,
scrivo, non avendo nulla, se non vita a ritrosi.

E pur, con musica, mia compagna fedele,
anch'io dico a mente: "buona notte amore mio",
sapendo che anche Vento se n'è andato,
tornerà a ricordarmi il passato, tutte le sere.

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Sfogliando le pagine d'un vecchio libro...

E cento formiche correvano leste,
mentre la guardia notava le veste,
"rouge o noir" gridava la vedetta,
il mondo continuava senza fretta.

Sopra di questi a costruire,
ce ne erano altri con ali a finire,
esseri umani posti a comando,
senza ali ed un titol soltanto.

"Guardate come son bravi,
a caricar su fratelli pesi gravi",
dicon voci che non mostran pietà,
attendendo un domani che non verrà.

Ognuno a pontificare e fare vaticinii,
in realtà di mondi sempre più lontani,
portan questi ed altri a percorrer strade,
come messaggi di pace tra le contrade.

E mondi vedon come aquile assai lontane,
non accorgendosi di rovinose frane,
parve allor come editto d'incoerenza,
tale viver che di Dio restano senza.

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E' vita pure questa...

E mi ritrovo ogni sera,
a considerar del tempo le ore,
riprendere i ricordi dal cuore,
affinchè mente non dispera.

Ti cerco in ogni parte di vita,
parmi tutto e solo un deserto,
ove anche il nulla è aperto,
e tutti a dirmi ch'è finita.

E pur, ogni cosa che tocco,
rammenta di te anche il respiro,
discreta nell'amarmi, sempre in ritiro,
la tua timidezza, un gesto perfetto.

Ancor oggi mi chiedo a domanda,
tu fiore delicato, io fango opprimente,
eppur mi scegliesti, non importa la gente,
inizio di vita che futuro non comanda.

Ora, continuo a chiamarti nel mio cuore,
sapendo bene che dove sei, non esiste onore.

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A la flor más hermosa de la creación terrenal.....

Y llegó el día, ya que ardía en el esplendor creado brillante,
Cegar al ojo de cada Adán viviente;
Donde la frontera de las flores de plata y las rosas de esplendor sublime,

Besar el cielo quitando el aliento, dando asombro inmensa.
Entre los kits de mil colores colocados en columnas de arco iris,
Donde el azul tan profundo como para hacer el cielo más sereno;
Ella vio la luz de ella, mujer, mujer y madre, en una mañana radiante,

Como el padre rinde en su propia hija preciosa más que el oro para arriba.
¿Cuántos Adán no han sido capaces de darle el verdadero amor,
Dejando entre las piedras, calpestii ingratos y la violencia a tal flor;

E incluso con cada insolencia, ella, su corazón al hombre dio,
Como un desafío a la malicia, Sole dir a la creación que siempre amó. 

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La vera storia sull'evoluzzione...

'Sto monno, me pare un manicomio arrovesciato,
indove li matti so' quelli de fora,
solo che a nasce li novi, ce metteno meno de n'ora,
tutto quello che prima era giusto, ora è sbajato.

La pubbricità, l'arte della comunicazzione,
dicheno che tutto va a gonfie vele,
'ste voci, come le sirene d'Ulisse, nun so' sincere,
è senza freni e se finisce co' 'na sola azzione.

'Na vorta se diceva: "crolla tutto e me sposto",
dovevamo fa capì a che ce comannava,
ch'alla mente dell'omo, gnente je interessava,
'sti fiji de 'na bona donna, ce fanno pagà er costo.

Er bello (seconno loro) è che li matti semo noantri,
perchè nun volemo accettà li loro raggionamenti,
forse ce l'hanno sotto li tacchi li sentimenti,
trattamo un par de robbe pe' falle capì a tutti quanti.

Primo: distruggheno 'na nazzione che nun è la loro,
dicenno che c'era un dittatore, e ne metteno cento,
se fregheno er petrolio, cor popolo in fermento,
la gente s'ammazza e loro se porteno via er tesoro.

Seconno: nun sei daccordo co' chi ce sta a governà,
vorresti cambiallo servennote della democrazzia,
sceji n'antro governo, te fanno morì de fame e pazzia,
in tutto er monno è quello che ce sta a capità.

Terzo: forse, vedenno er tutto, mejo restà lì indentro,
lassamoli che se magneno fra de loro come jene,
basta nun sta' ad ascortalli, cianno le pance piene,
fra poco, uno viè e pulirà 'sto ciarpame e non sortanto.

Eppure, pensannoce bene, bastava un po' d'amore,
è così, l'omo ha scerto n'antra cosa, er disonore.

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Perchè.....

Ecco, lo svegliarmi da insonnie, dal dormire,
così pieno d'incubi, battaglie di guerre già perse,
e pur, come indomito guerriero di giornate terse,
prono a seguir inizi combattuti, già a finire.

Ed è salir e scendere non l'altrui ma proprie scale,
ove ogni gradino parmi ricordar azione, pensiero,
l'aprir, ed il chiuder d'una finestra, mi dice il vero,
dov'è questa tua potenza, ora, qui, proprio non vale.

E guardo il mio cane, nel suo inutile e forsennato,
correre, quasi un galoppo, nel prendere o fuggire,
non so a cosa o da cosa, cambiar pagina o finire,
eppur tifo per lui, contro il tempo, mai arrivato.

M'è accanto, alleata ma non sincera,
musica nova anzi antica, non riuscirò a capire,
quale di queste note entrano nel core e gestire,
se vita, vissuta o meno, subita o meno, sia vera.

E bere vino per dimenticare, come ultimo rifugio,
ascoltare violini che con il loro canto,
vogliono tenermi lontano da tutto, al loro fianco,
continuando muro su muro, ultimo pertugio.

garziaedoardo@gmail.com

Sogni o realtà?.....

E cerco, in perenne sforzo, qualcosa,
che la mia anima vorrebbe salutare,
a non riesco a trovare,
niuna cosa che possa mettersi in posa.

Infanti, forse, ma hanno un loro mondo,
posto a cose continue da scoprire,
e sensazioni, e gesta a mai finire,
ove cattiveria non cede il suo fondo.

Perché non vivere insieme, amarci ancora,
ogni mondo è a se stante, ma non diviso,
fune che d'ogni capo non par reciso,
tempo fatto di attimi, secondi, ogni ora.

E vivere, continuo, ed il tempo che scorre,
non più segnando vite dalla nascita,
e bere acqua per vivere, ogni mescita,
avendo tutto, e del mancar nulla ci occorre.

Forse il sonno, che alimenta come rigenerare,
i mondi che vivi, che hai vissuto e da scoprire,
sapere che tutto ciò che nasce, mai deve finire,
e continuare, un seguir di vita da amare.

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S'er bon giorno se vede dar mattino...

E cor bon giorno der mattino,
s'aritrovareno le cose della notte,
credenno de nun aveccele ritorte,
aripijeno a fa cose sbajate e de fino.

"Che ce voi fa…" dice la vorpe alla gallina,
"è sempre stato cositte…" e se lisciava er pelo,
"er problema è che l'omo nun è sincero!...",
incomincianno a staccaje le penne alla poverina.

Se sa, che in quer momento della vita,
fronteggianno le disgrazzie alla propria porta,
penseno che so' tutti fiji de 'na mignotta,
solo perché p'er popolo pare finita.

Eh si! Perché tra omo e animali,
dimme indov'è 'sta grande differenza,
a vorte è mejo der conosce restà senza,
armeno sei fregnone e credi all'ideali.

De quella reartà, neanche le penne,
ce restarono der fatto, a testimonià,
du' pischelli le fregarono, passanno de là,
hai capito, quanno dice che lo stato te spenne?

garziaedoardo@gmail.com

E' vita pure questa...

E' questo andar ch'esser cammino,
a ciò che uomo chiama traguardo,
ove, se pur alzando il mio sguardo,
parmi non aver niuno a me vicino.

E pur, tanti mi stringono al petto,
dire che bravo, e batter le mani,
come raccoglier frutti per domani,
non è tal raccolto ciò ce m'aspetto.

Quanto par strano questo andare,
ove tutto è liscio, e niun ostacolo,
è messo lì, avanti, come oracolo,
e continuo, proseguir senza avere.

Mi manca e tanto chi diceva: attento!
io, che non son padrone del mio passo,
due son meglio d'uno, ed io gradasso,
seguo tale sollazzar come fiore al vento.

Perchè, questo mio gridar silente,
da niun viene udito, par tutto un gaudio,
mondo di violenze, grida, ma senza audio,
prosegue tale viver come perenne assente.

garziaedoardo@gmail.com

Vapori…..

E m'avvolgo dei sorrisi ormai scarsi,
ove tutto ciò che mi circonda,
par il tornar dietro nel mare dell'onda,
di questo mondo dai calori ben arsi.

Cerco con vana ansietà qualcosa,
non è solo un fiore e nemmeno un profumo,
regali che possono ricevere ognuno,
anche se il mondo dona abiti da sposa.

Stupisce tale generosità che sa d'ipocrisia,
dato che in altre parti la morte è in agguato,
locazio sempre colorata, sogno mai scordato,
mentre il resto viene, cancella tutto e va via.

Tornano, così, a rivivere ciò che viene ucciso,
desideri, idee, pensieri, fantasie e ricordi,
musica segue proprie note e navi nei porti,
continuo fare e disfare d'un filo ormai reciso.

garziaedoardo@gmail.com

C'est la vie?...

Oh quanto un core che di male, 
e di sofferenza par pieno,
e pur nel trovare il fondale,
par l'abisso nel proprio seno.

Torrente in piena, corre a scampo,
sempre più lontano da altra sorella,
fino a trovar un'ansa ove è accanto,
goccia su goccia, una più d'altra, bella.

A volte il trascinar a se altrui fango,
che del core par sazio e senza ardore,
trascina altro come forza da chi stanco,
coprendo il tutto ma senza onore.

Così par colui che riceve a dono,
sofferta sofferenza e mai par dire basta,
poichè del male, lo stesso mai fu domo,
continuando a dir pace, ma non basta.

garziaedoardo@gmail.com

Piccolo, tremendo, dolce, infaticabile.....

Ah il cuore, piccolo e grande deposito d'ogni onore,
posto a contener l'affanni e le passioni umane,
tutto lì depositi anche se non vuole ed a se trattiene,
niuna cosa sfugge al suo controlo di gioie o pene.

Causa di guerre, di avidità, gelosie e rancori,
di gesta eroiche, virtù dimenticate ed amori,
geloso custode, ama tener a se come amante,
tradimenti, scomparse di persone in ogni istante.

Forte, come un guerriero mostra  debolezze,
non discerne ciò ch'è sincero da scaltrezze,
però come amico, t'accompagna tutta la vita,
t'accarezza, ti frusta, è con te fin ch'è finita.

Nel tuo viaggiar, non accetti quell'ultimo sonno,
lui, ascoltar altri cuori non vole, dolori non vonno,
quando ricordo di te, si spegne, ed altri non fanno,
però, cicatrici per dimenticarti, questi ponno.

Allora, concediti l'uscir dal limbo dell'amore,
là dove mancata ragione, fan impazzar il core,
lasciati cullar con vana gloria d'umana sinfonia,
così da distrarre il tuo pellegrinar con la follia.

garziaedoardo@gmail.com